Fascínio Do Sol Sobre As Pétalas ...

Avidez de luz

No fascínio do sol sobre

As pétalas…

Voragem e vertigem

E a alquímica passagem

Para além das cores

E dos nomes…

Euforia da palavra

Ou magia, onde o poeta perpassa

E se dilui. E celebra

A orquestração

Dos corpos

Qual percurso solar

Das flores…

Manuel Veiga
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NOVAMENTE ! ...

Grato pela vossa compreensão no dilatado período 

em que não foi possível comentar !

Beijos e Abraços

As Cores Do Poema

Derrama-se a palavra

Sem mais nada.

Leve fissura apenas. Milimétrica.

Na estrutura de que é feita.

Tensão da espera

A corroer por dentro

Sem plano

Ou guia...

Mistura benfazeja.                             

(Corrosão de água sobre a pedra).

Alquimia do verso fugidio

E o incauto morfema...

Como se bicho alado fora

Já não apenas pedra.

Inquietação do poeta a engendrar

As cores do poema.

E a dissolver a água e a pedra

Nas dores e alegrias da hora.

E na escrita maior

Do Mundo!...

Manuel Veiga

A Fava Que Nos Calha ...

No gosto da fava

Que na boca nos calha

Haja dente para ferrar o naco

E guardanapo para limpar

A migalha...

De queixo caído

Que fiquem o invejoso

E o velhaco

Mais sua tralha

A mastigarem raivinhas

E o perdigoto,

Que caiu no goto

Cá da maralha

Que não vai ao pote

E pouco come

Mas saiu-lhe a fava...

E fica então o dichote

Que é como quem diz

Uns comem a fêvera

E os burros a palha...

Manuel Veiga

VIBRAÇÃO DE LIRA

No desenho dos dias um gesto

E uma cadência. Ou o rubor de uma cor

A latejar viva sobre a tela.

Os dedos buscam o recorte imaculado

Das linhas. E, do poema, o poeta

O primeiro verso.

E a dança inaugural

Sobre a lombada das distâncias

E o movimento da luz

A desabar no dedilhar da lira.

Ou o último silêncio

E o esplendor de um livro aberto

Tombado sobre o colo...

Manuel Veiga

EM LOUVOR DE LYDIA ...

Jogam os deuses aos dados. E concedem-nos

Esta hora provisória. Ergamos a taça

E celebremos, Lydia!...

A flor que colho poderia não ser.

Bastaria que outra fosse a cor

Com que enfeito teus cabelos...

Mas os cabelos são loiros. E vermelha, a flor –

Isso nos basta !...

Recolhe pois a inquieta ruga.

E o arrepio – que o Universo é apenas filosofia

Infinita forma abstracta por onde descemos

Até ao rio que nos leva

E à brisa que nos guia...

Enlacemos os dedos, Lydia!

E a tarde cai.

E há fios de Sol

A bailar em teus cabelos.

Manuel Veiga

"Do Esplendor Das Coisas Possíveis" . pág. 72
POÉTICA Edições - Abril 2016

Nota – Lydia é uma criação literária de Ricardo Reis

SILLY SEASON 3 - Uma História Perversa

Gosto de histórias perversas. Ou se quiserem de histórias sublimes, arrancadas ao luto da História, ou decifradas nas regiões ocultas do coração humano, malditas tantas vezes, sofridas como gestos luminosos, a sublimar o tempo futuro... E, nelas, a Mulher, exorcista do amor e transgressora da “norma” e dos “poderes” masculinos...

Mais não seja, que pela morte redentora. E pelo amor como Utopia!

Ora, escutem então “ la Lai d´ Ignaure”, a história da vida e da morte de um cavaleiro medieval e de seus amores...

"Ignaure, cavaleiro e poeta medieval, vive no castelo de Riol e apaixona-se, uma a uma, por doze senhoras casadas que também aí moram, com seus maridos. Amor era correspondido por todas elas, naturalmente, em segredo, desconhecendo, cada uma o nome do amante das restantes. Certo dia, as damas, desconfiadas da fidelidade do cavaleiro, resolvem jogar um jogo e escolhem uma, entre as doze, para fazer de padre a quem as restantes confessarão o nome do amante secreto. Uma após outra, pronunciam o nome do seu amado e todas nomeiam Ignaure. Descoberta a identidade do único amante secreto, as damas da corte decidem vingar-se e preparam uma armadilha para Ignaure.

Todas concordam em participar no que se adivinha vir a ser uma vingança cruel e sangrenta. Por fim, chega o dia em que Ignaure cai na armadilha e é cercado por doze mulheres em fúria, empunhando facas afiadas.

Porém, graças ao seu belo porte e à sua inteligência, Ignaure consegue escapar da morte. E conta a sua verdade. Confessa amar, de igual modo, cada uma das doze damas e aceita escolher apenas uma delas, única forma de salvar a vida. Ignaure escolhe a mulher que fez de padre, a mesma aliás a propor o desfecho para o dilema.

Pouco tempo depois, um espião do castelão descobre o segredo de Ignaure e conta a história aos maridos que, por seu turno, decidem levar a cabo a sua própria vingança. Um dia, surpreendem Ignaure com a dama que escolhera e prendem-no numa cela do castelo. Após deliberação entre eles, os maridos decidem matar o amante, cozinhar e servir às esposas o coração e o pénis de Ignaure.

Ao saberem do trágico destino do amante, as mulheres, na sua dor, recusam-se a comer daí em diante e acabam por morrer, balbuciando o doce nome do seu amado Ignaure.

Manuel Veiga
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Adaptação - In “História Perversa do Coração Humano “ Milad Doueihi – Editora Terramar

MADRIGAL ...

Nego a perfídia de teus olhos

Ainda que mintam...

Quero-os assim corsários

Lago dos meus. Assaz perdidos...

Nego a perfídia de teu sangue

Ainda que insónia...

Quero-o assim a corroer por dentro

A ferver em convulsão da dúvida...

Nego a perfídia de teu corpo

Quero-o assim exposto

Ainda que finja...

Nudez alva ainda que fria...

Manuel Veiga

Confluência Dos Corpos...

Neste alevantar de ondas

A confluência dos corpos...

Caudais, em cascata, a dobrar pela cintura

E a desenhar a fronteira.

E o mapa.

E a rota.

E uma secreta enseada.

Remanso de espuma

A servir de leito...

E um rei proletário em conquista

De seu reino – poema desalinhado

A arder em movimento vivo –

Como se fora bailado

Ou cristal aceso.

  

Manuel Veiga

"A MIÚDA DO CAFÉ ... "

Na usura dos dias, uma flor singular

E a inclemência do sol …

Fervor dos espinhos e murmúrio

De pétalas a abrirem-se em apogeu

De luz branca que apenas

O coração percebe.

Então resguarda-se. E desdobra-se

Em mistério.

Crisálida de fogo e cristal

A que se nega. E se agita fecunda

Flor sem nome.

E se diz

Mulher…

E então se agiganta

Em majestade

Água e febre…

Manuel Veiga

"E POR VEZES... " - David Mourão-Ferreira

E por vezes as noites duram meses

E por vezes os meses oceanos

E por vezes os braços que apertamos

Nunca mais são os mesmos. E por vezes

Encontramos de nós em poucos meses

O que a noite nos fez em muitos anos

E por vezes fingimos que lembramos

E por vezes lembramos que por vezes

Ao tomarmos o gosto aos oceanos

Só o sarro das noites, não dos meses

Lá no fundo dos copos encontramos

E por vezes sorrimos ou choramos

E por vezes, por vezes, ah por vezes

Num segundo se evolam tantos anos.

David Mourão-Ferreira

in “Matura Idade”

Inventando as Linhas do Rosto ...

Tomo na mão o gesto

E traço o oval de teu rosto

E no triângulo que desenho

E nas linhas que demoro

E nas letras. E na saliva das sílabas

E no calor de meus afectos

Em ti me cumpro:

Poeta de dias

E volúpia

Das horas...

Manuel Veiga

PRETÉRITO IMPERFEITO

No roteiro de teus passos e no fervor

Dos laços me entardeço. E me derramo

E me desfaço. E (bem) te digo

Seda fina e xaile antigo

Debruado no frémito

Dos lábios…

E me inflamo poeta predilecto

E néscio, sou borbulhar de mostos

E bailado.

E movimento perpétuo.

E a caligrafia dos gestos.

E da lucidez me reclamo. E te proclamo.

Música atonal. Flor tão breve e um poema

Alvoroçado.

Infinito-Presente.

E pretérito imperfeito.

Manuel Veiga

TRÊS POETAS PORTUGUESES DA ACTUALIDADE

1 - Os Rituais à Mesa

(Para o Fernando Assis Pacheco, em dia aziago)

“À mesa

Morre-se ritualmente

A salada

O cozido

O puré

As maneiras

E o pavão que no jardim passeia o esplendor duma fuga de Bach

O pó-de-arroz seguindo o rastro das sopeiras

É em ti que me venço e justifico

Nos labirintos de néon  no fumo viúvo da cozinha

No azedo do ranço  do grão de bico

Nos corredores do guisado

No ocre da saliva e do caldo entornado

Os nervos derretem os artelhos da manhã o tempo aquece

E o meu amor por ti tropeça e arrefece

À mesa

Contraem-se os instintos do dia

A digestão é grave

O suicídio breve

E o beijo que te dou arde em melancolia

É sentados na sala que morremos

Prisioneiros num casulo de raiva e solidão

Suspensos da mais alta-fidelidade já sabemos

Que fomos sepultados num buraco sem chão

É no sofá onde os ossos cochilam

Que os nossos guarda-costas

Nos fuzilam

DOMINGOS LOBO

In “Para Guardar o Fogo – Epitáfios” – Pág. 77

Edição “Página a Página”

Lisboa 2012

2 – Ao Acordar

“E não é que esqueça ou não me pesem

Os erros. Mas de que vale quando acordo

Estar em desacordo? Ainda guardo

A luz de um pretérito imperfeito e sinto

Abertas as veias ao que vier injectar-me

Mágoa no sangue e sei decerto

O lado secreto do coração

Lugar obtuso estreito e singular”

2.1 – Mar Explosivo

“A terra arde por fim

No azul de um céu de pedra

Um mar explosivo rebentou

Com tudo. Teria de acontecer disse

No mapa assinalou lugares antigos

Um templo a essa deusa

Mnemósine. Venham ver a nova

Realidade absoluta. Não há palavras

... só a praia sem margens neste oceano

Caótico das imagens virtuais

Vagas informáticas

Ferindo secando os olhos”

ANTÓNIO CARLOS CORTEZ

“Animais Feridos” – págs. 74 e 75

Publicações D. Quixote

Lisboa 2017

3 – O Livro das Horas 7.

“Nada me é inacessível neste íntimo culto

Ouvir a música, viver com a matéria aberta do corpo

Mudar as coordenadas da alma.

Imprimir o sangue das feridas na superfície da força.

A minha sede, sei-o agora, tem infinitos que não existem

E por muito que beba e escreva

Haverá sempre esta inexistência formal que me separa dos outros”.

TIAGO NENÉ

“Este Obscuro Objecto do Desejo” – pág. 63

Edição “Guerra e Paz”

Lisboa 2017