Viniciu e Toquinho | Vinicius de Moraes (Álbum Completo 1971) (Full Album)

HOMENAGEM A SOFIA POR INTERPOSTA POETISA...

Sei que, no dia de hoje, toda a poesia deverá evocar o nome de Sofia.

Não será excepção este blog...

A minha evocação, porém, vai num poema de Graça Pires

A sua pessoalíssima expressão poética, luminosa e fecunda,

e a sua forte personalidade literária trazem-me, por vezes, reflexos de Sofia...

“ Na periferia da manhã, levemente adiada,

Improviso uma ilha.

Tão nua como páginas em branco.

E concedo-me o direito de esperar Ulisses.

A minha fronte marcada com palavras sem destino.

O teu rosto, longamente procurado

Não tem búzios, nem conchas, nem corais.

Na praia até então intacta

Sinto a luz de teus passos.

Ou será uma onda furtiva

A tornar transparente a tua ausência?”

Graça Pires

Poemas Escolhidos – 1990/2001- página 93

 

 

ÀS PORTAS DA CIDADE RAREFEITA...

Às portas da cidade rarefeita por onde

Os lobos marcam lá dentro a paisagem em seu registo de sangue

E ódio e se devoram senhores do tempo

E os cães famélicos são apenas os restos do banquete

E da apoteose da morte...

Às portas da cidade por onde o grito se perfila

E os rodízios e as alavancas gemem num chiar de mudos

E o canto se entope nas gargantas. E pela milésima vez

Bandeiras esfarrapadas cobrem as chagas

Expostas como fístulas poluídas...

Às portas da cidade onde fervem as vitórias e todas

As desistências são possíveis e os heroísmos são verso e reverso

De tudo ou nada. E os homens se reconhecem

E são barro ou aço na dimensão comum do seu destino

E da entrega à incerteza e ao sobressalto...

Às portas da cidade por onde um poeta sem nome

E sem glória aclara a voz com cítara desajeitada

E recolhe os salvados de todos os naufrágios

E com eles as dores e as fomes descarnadas que se perfilam

Num deserto de agonia trágica...

Aí nesse mítico lugar de batalhas destroçadas e de furtivas

Esperas. Aí às portas da cidade por onde corre o sangue

Fermente e o medo se fecunda no rugir dos ferros e dos ventos

Nesse mítico lugar solto meu grito de guerra e me jogo

Farrapo de azul vertido em velas de um qualquer moinho...

Manuel Veiga