Tchaikowsky - Swan Lake - Rudolf Nureyev - Margot Fonteyn

EM LOUVOR DE LYDIA...

Em seu desenfado no Olimpo jogam os deuses aos dados

E concedem-nos esta hora...

Ergamos a taça. E celebremos, Lydia!...

A flor que colho poderia não ser.

Bastaria que outra fosse a cor

Com que enfeito teus cabelos...

Mas os cabelos são loiros e vermelha a flor.

Isso nos basta!...

Recolhe pois a inquieta ruga. E o arrepio.

Que o Universo é apenas filosofia.

Uma infinita forma abstracta por onde descemos

Até ao rio que nos leva

E a brisa que nos guia...

Entrelacemos os dedos, Lydia!

Que o rosto dos homens é frágil tela

Por onde a Sombra perpassa.

E a água se derrama e se mistura

Com a cor das dores

E da alegria...

Beijemo-nos!

Que a hora passa, Lydia,

E a tarde cai.

E há fios de Sol

A bailar em teus cabelos.

Ainda!...

Manuel Veiga

Nota – Como se sabe, Lydia é uma criação literária de Ricardo dos Reis.

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Votos de Bom Ano!...

Carpe diem!

SUAVES SORTILÉGIOS...

Falam-me estes dias de suaves sortilégios

Quando os olhos sorriam na ternura de um afago

E teu regaço, Mãe, era altar e refrigério…

Não havia profusão de cores. Nem artificio.

Tudo se resumia à singeleza de teus dedos

Ajeitando o musgo sobre a pedra.

E a imaginada gruta onde construías o milagre

Aninhando-se em mim: – Deus menino!...

Que o outro Menino era apenas pretexto.

Natal que tu não sabias, então, Mãe, mas eu sei.

Hoje!...

E em que incréu teimo!...

E a mãe celeste era a amorável devoção

Com que enfeitavas o caminho. E deitavas

Nas palhinhas o meu olhar deslumbrado

E o doce encantamento…

E a liturgia imaculada do presépio!...

E esta eterna dor da ausência. E tua presença

Iluminada que pressinto em cada passo!… 

Manuel Veiga