Nem o Anjo, Nem a Espada!

Rasga o poeta as vestes e clama seus passos

Ousando, de queda em queda, o fogo do milagre

E os caminhos de Damasco

E a Iluminação perene

Que o redima.

Não a prece, nem a tempestade. Nem o anjo.

Nem a espada - são de pedra seus passos

E inóspitos seus caminhos.

E é de areia o rosto das miragens.

E é de fel o colapso de seus dias

E de amargura a água dos rochedos.

Mas ousa o poeta o milagre inscrito

Nas humanissimas dores da Humanidade

E nelas lava seu corpo místico

Como se rio fossem...

Manuel Veiga

Lugar Transitivo...

Inscreve-se o poema no limite da língua

Lugar transitivo onde o sentido se apaga.

E apenas o rumor se agita

E se liberta

Pura forma

Inquieta

Que se derrama

Entre as dores

Do Mundo

E a flor carnívora

Em que o poeta

Se despenha...

Assim toda a Palavra seja

Guerrilheira.

Manuel Veiga

Que os Deuses Escravos Sejam...

Que as esferas girem e seu percurso

Seja incandescência. E os olhares o espaço sideral

E seu eterno movimento. E a linha dos dias

Se desenhe no rosto do inesperado.

E sejamos o crivo e a poalha

Ardente.  

E cada onda encontre o seu reverso.

E todos os amores e todos os afectos se façam

E cada momento seja infinito instante

E luminosa dádiva.

E que o fogo seja alimento de poetas

E festivo, arda. E seja marca e glória a anunciar

As alvoradas.

E o tempo se faça insígnia. E ritmo.

E a vida dança.

E os homens sejam a fecunda chave do Universo.

E os deuses escravos, sejam. Gemendo as dores

Da Humanidade.

Manuel Veiga