Colha Eu Pétalas e Rosas...

Sou assim hoje em festa vestido para vós

Na alegria de ler-vos, de quando, em vez,

Como se viessem todas juntas de viés

As palavras que partilham nossa voz.

Não cuido de jardins, mas amo as flores

Cada uma em seu perfume diverso.

Como letras batidas de um qualquer verso

Que, todas juntas, me perdem de amores.

E do poema construído em cada sílaba

Da amizade fugaz (sei lá se p´ra sempre)

Fique a harmonia e a emoção bem quente

E em cada gesto de beleza murmurada

Desse bouquet da amizade, em suma,

Colha eu pétalas e rosas, uma a uma...

Manuel Veiga

(De um tempo em que se escreviam sonetos)

O Rubor e a Pétala

Colhe o poeta a pétala. E o rubor.

Alegria breve

A desprender-se. E desamparada flor

Que estremece. E se ergue

No frémito.

E se oferece. Nudez alva a derramar-se

Na manhã fria.

Lábios febris gretados a desenhar

O sobressalto. Sobre a pele.

E a sede que arde.

Rosa e nome. Indelével perfume

A inflamar o declive fremente. Seiva que teima

No interior do caule.

Que o poema requer. Flor silvestre

A percorrer o assombro

Dos dias. Por abrir.

Manuel Veiga

Quem Me Dera Ser Lerdo

Gostava de ser lerdo. A sério! Muito lerdo.

Passarinhos à janela logo pela manhã...  Piu... piu... piu...

E girofles de infância no lajedo.

E azuuuul... muito azul a entrar-me casa adentro.

Como se minha casa fosse bordel

De sonhos tresmalhados

Ou leilão de calcinha muito azuliiinhaaaa.

De menina

Muito purinha

Porém, cara...

Ou exibição de meia preta

De balzaquiana muy casta …

Ah, gostava de ser lerdo. A sério. Muito lerdo.

Ser um senhor bem-posto. E voz timbrada.

Talvez – como se diz? – Palestrante, é isso!...

Ou então advogado a fazer poema em dodecassílabo

Tudo muito bem arrumado...

Gostava de ser lerdo. A sério. Muito lerdo...

Ser assim como que uma espécie passarinheiro

De controle remoto. Enfim, ser esse meu fado

(“Meu fado... meu fado... meu fado!...”)

E minha sina – passarinha aqui...

Lambiscadela acoliiiii!... – 

E no final tudo bate certo: nem a passarinha come

Nem o “Atílio... atina!”...  

Ah, sim! Gostava de ser lerdo. Muito lerdo...

Habitar altas escarpas! E ter marinheiros nos olhos. E barcos.

E marés, está claro! E resmas de sereias

À volta.

E melancólicas noites de azia.

E esguicho precoce.

E aguardente rasca.

E ser poeta decadentista

Debruçado sobre o Tejo...

A sério. Gostava de ser lerdo. Muito lerdo.

Ser analfabeto de ideias.

E tocador de bombardino... Pom!... Pom!...

Mas sou este trambolho lúcido

Este patinho feio

Das letras

A gemer pelas esquinas.

D. Quixote de causas mortas e

Dulcineias perdidas.

Manuel Veiga

DO ESPLENDOR DAS COISAS POSSÍVEIS

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