FRAGMENTOS L

Apressemos então os passos, Maria Adelaide e desembaracemos de África, que a narrativa, em que nos fingimos vida, por nós reclama e pelas veredas da escrita havemos de chegar ao afago que fomos, reviver ainda alguns momentos colhidos em contramão e cujo eco ainda vibra, como acordes longínquas de uma sonata e a dolência do violoncelo, a desenhar, no íntimo, as emoções que foram e que ambos sabemos memória reinventada.

De resto, que fazemos em Africa? Temos nossas contas ajustadas com África, tu que a vida narrada de Dona Rosalinda te permitiu espreitar para a tua própria vida e resolver o enigma de teu nascimento, pacificando a tua angústia, permitindo-te sublimar o amor de mãe, que não tiveste, no amor de mãe que te preenche. E, de facto, que te importa a ti, Maria Adelaide, a Tabanca, a degradação da situação militar, os bombardeamentos cada vez mais frequentes e intensos, as operações de patrulhamento, os dias contados pelos dedos dos militares da Companhia de Cavalaria, a dois meses da “peluda”? Um universo de causar tédio, sem qualquer claridade que possa acrescentar entendimento aos lances desta narrativa, que já de si, dizes entediante. 

Deixemos pois África e evoquemos nossos passos, num tempo outro, de refluxo de promessas revolucionárias, ali à mão de colher, “um pouco azul e seria Céu”, tempos que se finaram “capelas imperfeitas”, e “revolução inacabada”, tempos assim, então, de refluxo e apascentação de ócios, num anódino Departamento da Administração Central do Estado, tu eras quem eras, que dizer, mulher de teu marido, a enfileirar, com algum sucesso, nas hostes do novo poder político e o Alferes, que alferes já não era, mas um jovem licenciado em Direito, comunista, a que o zelo apostólico-político do Director Geral, nem um papel na secretária lhe consentia que justificasse o horário e o vencimento e que, por isso, tal secretária e tais ócios, os meus e os teus, melhor foram ocupados, em vez dos burocráticos papéis, pela graciosidade da exibição de tuas pernas, quando, num gesto de distraída “coquetterie”, sobre a mesa te sentavas, inflamando o olhar e os sentidos de teu novel amigo, pária que fosse para o Director Geral, no entanto, para ti um “must”, que nunca conheceras um comunista “assim tão perto”, de tal jeito que se, de África e da guerra colonial houvera traumas, nessa tua dádiva e no encruzamento de nossas vidas (e descruzamento de pernas), tais traumas se evaporariam.

Sim, é verdade, por África nossa, de guerra e batalhas outras, travadas na luta corpo a corpo pela sobrevivência física e de superação anímica, forjando o carácter e arrostando riscos maiores que os medos, calando fundo afectos, rostos, lugares, pedras, cheiros e sons que eram os seus e ainda hoje permanecem como uma segunda pele, nessa dialéctica entre o que somos a aquilo em que nos transformamos, nesse indizível tempo de todas as esperanças, dele e dos outros, algumas bem mais largas que seus ombros, nesse fruste lugar da guerra e vidas roubadas, por essa África, Terra-Mãe ubérrima e madrasta de seus filhos, nessa macabra dança dos homens e seu destino, nesse acaso ou nesse acinte da sorte, nessa generosidade imaculada e nessa amizade impoluta, o Alferes perdeu o seu irmão de armas, que irmão de sangue nunca teve e cuja morte, a dois de dias de regresso, ficará para sempre como eco de uma balada (nunca cantada) e o gesto tão eloquente de “acender no seu, o meu cigarro”.

Adivinho-te, Maria Adelaide, sei que te escalda a pergunta nos lábios “mas para que serve agora, num momento em que é suposto abandonarmos África e a Tabanca este repisar de uma amizade, dita e redita, com o Valentim? Apenas o teu gosto de remoer, como serpente mordendo a cauda, numa insensatez amarga que te consome sem que nada possas fazer para alterar os dias ardidos. Há mais vida para além da vida vivida, apressa-te por isso, antes que fiques prisioneiro de ti próprio, dentro desse redemoinho em que te comprazes, quando a tua lucidez fica embotada na morbidez de uma culpa sem motivo. O Valentim morreu por que assim estava escrito, não por que, em teu lugar, se ofereceu a evitar-te uma situação, que ambos sabiam ser-te incómoda, sendo que tu próprio farias o mesmo, no caso de uma situação inversa. Esquece por isso esses momentos dramáticos da morte de teu amigo, que nada, nem ninguém pode desfazer, pois que vida é para sorver nos momentos bons e cuidar, sem amargura, os momentos maus! Anima-te, meu amigo, há um tempo, lá atrás, de um beijo suspenso e um livro roubado que exijo, nessa ardência de corpos, que então éramos.”

“Sim, sim, Maria Adelaide, voltaremos, breve que seja, aos lugares onde fomos felizes, a essa impetuosa entrega, a essa dádiva pagã de nossos corpos, a esse tempo sem tempo que fingimos e, fingido somos, no milagre das palavras em que nos inventamos. Mas antes deixa que escorra a ferida, como punção dolorosa, mas tão necessária, para sarar o sofrimento e, por escassos momentos, reinventemos, nas palavras em que nos jogamos, os últimos dias da Companhia de Cavalaria, em Bissau, de regresso a Lisboa.

Sem esses momentos de escrita, toda a narrativa seria maculada de traição a uma amizade e não seriam dignas de nós, nem palavras em que nos jogamos, nem os reflexos de vida, que nunca seremos”.

O “Quartel da Amura”, instalado na fortaleza com o mesmo nome, à entrada do Rio Geba, em Bissau, que, outrora fora entreposto do comércio de escravos, era agora entreposto de chegada e partida de tropas, mistura de insígnias e militares em trânsito, ostentando fardamentos diversos, conforme o destino de cada unidade militar, de “camuflado” os militares na eminência de seguirem para o mato, invejando, por antecipação, os que estavam de partida, outros, com farda de caqui, amarelo-torrado, ou seja, os militares em gozo de férias ou em trânsito para embarcarem rumo à “peluda”, misturados com o traje civil dos oficiais e sargentos, em regime de fim-de-semana, ou em gozo de férias, pontuada a diversidade de fardamentos, aqui e ali, por uma farda branca de algum marinheiro em qualquer diligência, ou, até mesmo, um ou outro oficial do Exército, envergando a farda branca, por uma qualquer razão protocolar.

Um verdadeiro bric-à-brac de fardas e atitudes militares, pois que, como bem se sabe, conforme uma paisaníssima regra, o que nos cobre o corpo, de cada um “fala”, regra de tal forma verdadeira que contamina o próprio status militar, certos de que na sociedade civil ou na sociedade militar, tal regra deslassa na exacta medida em que se sobe na hierarquia, no estatuto e no “lugar social”, em que cada um se veste (ou despe, também).

A dois dias de embarcar para Lisboa, a Companhia era pois viva excitação. Os Oficiais e Sargentos, libertos de obrigações militares que não fossem as de rotina e reduzidas ao mínimo, passavam as horas fora do quartel, vestidos à civil, apascentando as horas, bebendo cerveja e aqueles outros mais dados a fixar recordações, fazendo fotos e comprado souvenires. As praças, está bom de ver, seguiam percurso paralelo aos oficiais e sargentos, limitados, como é certo, à sua condição básica, isto é, obrigadas à autorização de saída e ao recolher obrigatório.

Também o Alferes, adjunto do Comandante da Companhia de Cavalaria, por acaso de graduação militar e herói a contragosto desta narrativa a fazer que anda mas não anda, qual cavalo em trote em picadeiro, conforme as judiciosas opiniões de Maria Adelaide, licenciada em Línguas e Literatura Modernas, também o Alferes, Adjunto do Comandante da Companhia de Cavalaria estava desejoso por se libertar da farda e apressar os dias da “peluda”, mas ossos de ofício são mesmo ossos, quer dizer, não há forma de os evitar que não seja roê-los, de tal sorte que o Alferes, enquanto seus camaradas de armas “queimavam os últimos cartuchos” quer dizer, despendiam os últimos “pesos” e as últimas horas, na moleza descontraída, das ruas de Bissau, colhendo as últimas imagens e arrecadando as últimas emoções de África, o Alferes, herói a contragosto desta narrativa, estava amarrado à sua condição e múnus de Adjunto do Comandante da Companhia, sobre quem impendia, em primeira instância, a elaboração de relatórios diversos, descrevendo a situação militar na Tabanca, que, depois de ler, reler e assinar o Capitão Mascarenhas levaria ao Comando de Batalhão e daí para o Quartel-general e também garantir a adequada apresentação das contas e espólio de equipamento e armamento, a cargo do 1º Sargento, Chefe de Secretaria, adjuvado pelo Furriel Miliciano amanuense, pois já se sabe que, subsidiários à carreira militar de Oficiais e Sargentos do “quadro permanente”, os milicianos, fossem eles graduados em Alferes, na classe dos oficiais, ou Furriéis, na classe de sargentos, seriam eles a roer os ossos de ofício, para glória do Exército e lustro da Pátria.

Não havia pois maneira do Alferes apressar a “peluda,” agarrado que estava, por dever de ofício e ordens expressas do Capitão Mascarenhas, aos exigentes trâmites e tarefas administrativo-militares, que o regresso da Companhia de Cavalaria a Lisboa, finda a comissão de serviço, requeriam com a força e a urgência das marés e das águas do rio Geba a marcarem a hora de embarque. E, no entanto, bem sabia o Alferes que, algures na cidade, passado o eixo de pouco mais que um quilómetro de via alcatroada, nas bermas do qual se erguiam umas moradias de tipo europeu, passada a Praça do Império, espaço ajardinado, dominado pelo Palácio do Governador, nessa zona de transição, metros adiante, onde a dominância branca acaba e o crioulo começa, se erguia, em sólida arquitectura europeia, a Pensão Estrela de que Dona Rosalinda, era proprietária e gestora única e que bem poderia ser graduada em “instituição de serviço público e quiçá condecorada com a Cruz de Guerra, tão relevantes os serviços prestados à Pátria, como depósito de ejaculações e sofá psiquiátrico que, qual penso rápido, se não cura, pelo menos conforta e esconde a ferida. Enfim, desejava ardentemente o Alferes despedir-se de Dona Rosalinda, não por qualquer apetite de suas carnes flácidas, mas por que o jovem Alferes não podia esquecer que a milhares de quilómetros do gineceu familiar, em que fora criado e dos cuidados e bênçãos de sua Mãe e de suas santas Tias, ambas solteiras e virgens e zeladoras do Santíssimo Sacramento, não podia o Alferes esquecer, que algures no Mundo, num buraco negro de sua vida, uma outra Mulher sofrida, mundana e generosa, amaciou seus dias, com desvelo e carinho, e o protegeu com suas devoções e saciou seu corpo e apaziguou seu sangue, e lhe deu ânimo e afectuosos conselhos, sem os quais os primeiros tempos na Tabanca seriam porventura marcados pelo registo da Derrota. Como poderá, pois, o Alferes, mesmo em memória calcinada e de recriação do tempo vivido, num tempo, que sem rebuço, se quer literário, como poderá assim, dessas mulheres, fazer escolha de afectos, se todas elas o quiseram como filho? “Que lindo és meu filho!...” assim o quisera Dona Rosalinda, na mesma maternal ternura de passar os dedos nos seus cabelos. Julguem o Alferes, todos aqueles que, do amor de Mulher, lhe espartilham as águas …

Andava, por isso, o Alferes descorçoado. Ainda tentou uma abordagem ao Capitão Mascarenhas, que cortou cerce “nem pensar nisso, nem duas horas nem cinco minutos, você Alferes Viegas, sabe muito bem que é aqui indispensável…”. O máximo que arrancou ao Capitão Mascarenhas foi autorização para o Valentim ir em seu lugar e poder utilizar o jeep, atribuído ao Comando de Companhia. “Se ele que ir que vá e pode levar o jeep, sim”, rematou o capitão Mascarenhas, remetendo-se de imediato a outro qualquer assunto.

E o Valentim, foi. Por razões de fraterna amizade e por outras bem suas, a que não eram estranhas, certamente as notícias de que Dona Rosalinda renovara o elenco de meninas residentes.

(Continua)

Manuel Veiga