Nem rei, nem Lei, nem paz nem guerra
Define com perfil
e ser
Este fulgor baço
da Terra
Que é Portugal
é e entristecer
Brilho sem luz
e sem arder
coo o que o fogo-fátuo
encerra
Ninguém sabe o que
coisa quer
ninguém conhece
que alma tem
nem o que é mal
nem o que é bem
(que ânsia
distante, perto chora?
Tudo é incerto
e derradeiro,
tudo é disperso,
nada é inteiro
Ó Portugal.
hoje és nevoeiro!
É a Hora!...
Com o tempo, o carácter de Federico
Amásio, senhor da Casa Grande, refinou em maldade e decaiu em vigor. O pendor
femeeiro, com o correr dos anos, foi cedendo espaço ao álcool, de que aliás
sempre usou e abusou, de tal jeito, que vícios somados, ao transpor a
meia-idade, Federico Amásio era uma sombra de si próprio, alvo de zombarias e
chacotas, a propósito do seu vigor físico e não havia bicho careta, que não
acrescentasse um ponto ao anedotário que corria pelas tabernas e hospedarias
região, sobre as proezas eróticas e as monumentais bebedeiras do Senhor da Casa
Grande, não raras vezes, encontrado tombado à
porta de qualquer tasca ou casa de má fama. O Senhor da Casa Grande era,
pois, uma sombra de si mesmo, que poucos respeitavam e ninguém temia.
E, no entanto, meia dúzia de anos
atrás, lhe bastaria estalar os dedos para que surgissem, como num passe de
mágica, dois ou três jagunços que, a troco de uns patacos, estavam “dispostos a
tudo” para caírem nas suas boas graças, disputando o privilégio de ficarem ao
seu serviço, que tanto podia ser um ajuste de contas com meeiro recalcitrante,
como uma arruaça, sem outro motivo, que não fosse o seu capricho e a ostentação
do seu mando, ou, não raro, vingança mesquinha sobre mulher que se negasse.
Federico Amásio, era, portanto, uma
pálida sombra, em razão do álcool e dos excessos, já se disse, mas também pelo
lento desmoronar do edifício social que sustentava o seu mando e as suas
arbitrariedades. Na realidade. com a derrota do nazi-fascismo na 2ª Guerra
Mundial e o ascenso dos Estados Unidos a potência à escala global e a
consolidação do modelo político demoliberal nos países ocidentais, era de
esperar que Estado Novo sentisse abalado e perdesse credibilidade. O isolamento
internacional do regime acentuou-se e, no plano interno, a oposição era cada
vez mais aguerrida. Com o início da
Guerra Colonial, aprofundaram-se as contradições do regime, com os “liberais” e
a dita “Primavera Marcelista” a preconizarem algumas reformas que se
traduziram, fundamentalmente, na alteração do nomes nas instituições
repressivas e uma certa “modernização” do discurso político, o que levava, por reação, a
“velha guarda” do regime a acentuar a retórica fascista e aos extremos de
pretender erguer uma cruzada contra comunismo internacional em defesa
“Civilização Ocidental”, de que Portugal seria o último reduto. Federico Amásio fora assanhado prosélito
desta fação, mas, depois de umas farroncadas malsucedidas, pelos corredores da
União Nacional, regressou amargurado à Casa Grande, dizendo a quem o queria
ouvir que “vivíamos num País de castrados e maricas.”
E nunca mais voltou a Lisboa.
Abrutalhado, não era, contudo,
destituído de inteligência, a convier diariamente com “a sua gente”,
conhecia bem a índole do povo beirão, e juízo que este fazia governantes, a
quem humildemente servia, mas, que lá no fundo desdenhava, mesmo quando mesmo
quando os aclamava, por ocasião de qualquer vista oficial, ou então durante as
famosas caçadas que Federico Amásio oferecia, com frequência, aos altos
dignitários do regime.
Assim, Federico Amásio, com grande
desgosto e depressa se deu conta, martirizado, que História era soprada por
outros ventos (os ventos da Liberdade e da Democracia) que não os ventos da “histeria” dos “legionários salazaristas”. de quem durante muitos anos
foi aguerrido paladino, ,Assim o “esboroamento” do regime,
que ele pressentia, azedava-lhe ainda mais a vida, de forma que Federico Amásio
apenas somava motivos para cada vez mais. desbragadamente se afundar nos seus
vícios.
Enfim, faltava ao titular da Casa
Grande competência e sabedoria (ou dir-se-ia, instinto de sobrevivência) que
outros “velhos aristocratas” demonstraram e, por isso. se salvaram, não se
importando de “mudasse
alguma coisa para que tudo permanecesse na mesma”, quer dizer, para manter o essencial do poder
económico e social e a sua permanente influência política.
Mas o Senhor da Casa Grande não!
Ciente que o seu mundo de poder arbitrário de “posso,
quero e mando” acabou ressabiado com
a política e os políticos que governavam o País (uns frouxos) e enredado nas
determinações do seu carácter, Federico Amásio chafurdou nos seus vícios e
excessos – gozaria até à exaustão seus prazeres e seus caprichos e “o resto do Mundo que se fodesse… “
Assim, Manuel Maria, num dos seus
habituais solilóquios, à vista do cadáver, exposto na nave central da Igreja, não
pode deixar de dizer para os seus botões, com amarga ironia, “afinal o fodido és tu, entregue aos bichos, nessa
cama. de que nunca mais te levantarás…”
Manuel Maria “acordou”
do seu monólogo, com a maciez de uma mão
feminina a acariciar-lhe as e um beijo de Violante, que abrindo caminho entre
os fieis, segurando-lhe a mão entre as dela. murmurava “vem comigo”, puxando entre as assistência, pedindo licença
para, ele mudo e sereno pois bem sabia que a fidalga o esperava e o desejava a
seu lado, durante as cerimónias religiosas, numa manifestação pública de que
Manuel Mania, apesar de nunca perfilhado, seria o herdeiro natural da Casa Grande e o legitimo herdeiro dos seus títulos
e bens.
Com a presença de Manuel Maria a
seu lado, no funeral do Senhor da Casa Grande, a fidalga dava a conhecer a sua
vontade e separava águas dos muitos bastardos,, candidatos ao reconhecimento de
filhos de Federico Amásio.
Entretanto, vindo do exterior, perpassava
um sururu, na assistência, bem pouco digno da cerimónia, de forma que o Vigário-Geral
da Diocese, que presidia à cerimónia, antes de passar a reprimenda se sentiu
compelido a interromper, por momentos, as orações e jaculatórias para tentar
saber o que passava. Fora o Secretário do Administrador do Concelho que chegara
com a notícia que rebentar uma Revolução em Lisboa e que estava detidos pelos
militares revolucionários Suas Excelências o Presidente do Concelho, bem como o
Presidente da Republica-
A notícia teve o efeito de uma
bomba, sem cada um dos actores soubesse como reagir. O Administrador foi o
primeiro a sair, levado a tiracolo o respetivo Secretário (adivinhava-se o muito que teriam a fazer na limpeza de gabinete)
e o Vigário-Geral da Diocese, consultado o seu séquito, terminar as cerimónias,
pois “Deus na Sua Infinita Misericórdia
não deixaria de abençoar aquele defunto, uma alma generosa e temente a Deus e
como tal haverá ser recebido entre os justos”.---
Dito isto, cada um o seu destino;
Padres recolhidos na Sacristia, Federico Amásio, Senhor da Casa Grande, seguiu
em procissão para o cemitério e o túmulo da Família. Manuel Maria, ladeado pelas
duas mulheres qua ambas amavam como se filho de ambas fossem, tomam lugar no reluzente
V8, conduzido pelo velho Viriato, rumo à
Casa Grande, onde havia muito a conversar,
Manuel Veiga
A Hora é esta. Assim
Escassa. A morder a orla
Do sonho
Sacral e mítica…
A anunciar-se
Líquida. Sede e água
A transbordar
E a proclamar-se
Desmedida. E a profanar-se
Dádiva.
E a resguardar-se
Profana. E absoluta
Palavra. Dita.
Manuel Veiga
in COREOGRAGIA DOS SENTIDOS
Modocromia- Edição
como um raio da faiscante Minerva
vestes tuas asas de poeta
deslumbrante seguem-te milhares
solicitando teus favores.
compreendo-te – mas não eu !
que sou poeta da humana condição
e teus versos
espinhos
de uma rosa desbotada
que o Outono teima em entardecer…
Manuel Veiga
25-09.22
Um pouco agitado, na sequência da
azeda troca de palavras com o GNR e ansioso por chegar à Casa Grande e
desembaraçar-se o melhor que pudesse das razões da sua chamada urgente à Casa Grande e,
depois, regressar imediatamente a Lisboa, para se colocar ao serviço da
Revolução, onde melhor a pudesse servir, pois tamanha era a sua convicção
revolucionária que, nem por momentos lhe passou pela cabeça que a agitação dos
militares pudesse ter outra natureza e que não se resolvesse na Revolução
Democrática, há tanto tempo esperada.
Em passo acelerado, atravessou a
sala de espera e as bilheteiras e saiu da Estação dos Caminhos de Ferro, e
dirigia-se para velho autocarro que, finalmente, o levaria à Casa Grande, quando se dá conta do reluzente Ford V8, e o velho
Viriato, encaixado na mal ajustada libré de chauffeur,
numa das mãos o boné, que retirara numa vénia, como está o menino, faça o favor de entrar, mantendo a porta aberta com a mão livre.
Manuel Maria pasmava! O automóvel
estava ao serviço exclusivo da Federico Amásio, Senhor
da Casa Grande, que aliás raras vezes usava,
preferindo a volúpia de uma de boa desfilada a galope, num de cavalo “com
sangue na guelra”, como era seu timbre montar. O vistoso automóvel era apenas
um luxo, “sinal” de riqueza e ostentação de poder, que o dono da Casa Grande conhecia
“arte” em todas as suas expressões. Tão excessiva magnanimidade colocou Manuel
Maria de pé atrás, digamos assim, e mesmo antes de perguntar
pelas duas mulheres que o esperavam e que ambas amava como filho, interrogou com
o olhar o condutor e. como se para si próprio falasse, que significa isto?...
Vamos,
não há tempo a perder… respondeu o velho
motorista; tenho ordens para o levar
diretamente à Igreja…
-
À Igreja? Mas que diabo vou eu fazer à Igreja? Manuel Maria, visivelmente indignado… Face à
insistência muda, mas nem por isso menos eloquente, compreendeu Manuel Maria,
que não tinha forma de se livrar do chauffeur e do luxoso automóvel.
Entrou, pois. o jovem para viatura
um pouco intrigado e inquieto, pois bem sabia que Federico Amásio, Senhor da
Casa Grande, tinha por ele, Manuel Maria, tanta afeição quanta um galgo tem por
uma lebre. A que propósito, portanto,
a distinção do luxuoso automóvel? –
interrogava-se!..- ou que
maquinação, naquela mente perversa?.
cismava... Intrigado, embora Manuel Maria não dedicou, porém, mais
que uns breves segundos à questão do automóvel e já que ali estava era ir em
frente e despachar-se o mais rãpido possível das razões urgentes que o traziam
à Casa Grande. A Revolução estava nas ruas de Lisboa e outras cidades e não
seria o “mando” de Federico Amásio, nem o afecto das duas mulheres, que o
amavam, como se ambas, sua mãe de Manuel Maria fossem, Ninguém o irua reter…
O velho chauffeur mal arrancou com
o automóvel, começou a despejar as
notícias e acontecimentos trágicos dos últimos dias, o Senhor da Casa Grande
faleceu e está toda a gente à espera na Igreja a para o funeral – uma tristeza!
Ainda se, ao menos. tivesse sido uma morte
natural era lá com Deus e suas
contas, que bem sabemos não seriam poucas, mas morrer assim, arrastado, com o
rosto desfeito, irreconhecível, um monte de carne e ossos, como se
peça de açogue, E, olhando de soslaio
Manuel Maria em busca do efeito das
suas palavras, perante a estupefação do jovem, o zeloso mensageiro, prosseguiu
a narrativa, conferindo à voz tonalidades tragico-cómicas, Sua Senhoria era doido por cavalos, bem o sabíamos
todos – acentuava – e acabara de comprar um potro loução, fino
e luzidio, como a seda, mas mais bravo que um toiro desembestado. Nâo faltou
quem tivesse o cuidado de avisar Sua Senhoria que o garrano era má rês que não
deixava passar a mão pelo lombo ,quanto mais colocar os arreios. Foram
necessários três homens valentes para colocar o selim, Sua Senhoria teimava em
ser ele próprio a desbastar o animal e ordenou a dois homens para segurarem o
cavalo pela barbela, enquanto um terceiro homem procurava aparelhar o animal,
que mal sentia o selim sobre o lombo saltava em duas piruetas e lá iam
os arreios pelo ar, uma, duas, varias vezes, até o animal parece ter acalmado e
finalmente ser possivel apresentar a Sua Senhoria, o potro rebelde para
primeira lição.
Enfim, o
cavalo seguro, agora, apenas pelas rédeas, fez meia dúzia de piruetas, que
Federico Amásio aguentou com perícia, dando a ideia que. sim senhor, tínhamos
cavalo e cavaleiro. Federico Amásio sorria, Mas – vão lá conhcer-se os
caprichos e melindres de um cavalinho loução, de pelo fino e luzidio como
seda?!..Mandava o bom senso, que o cavaleiro se respaldasse na ajuda dos seus
empregados para, com maior segurança, poder montar. Mas Federico Amásio, não. Toldado pela vaidade (e
pelo alcool), mandou que toda a gente se afastasse, formando um círculo, em
volta do cavalo e do cavaleiro, atento o pessoal a qualquer auxilio. O
cavalinho, seguro com mão firme nas rédeas, batia com as patas no terreiro,
mostrando impaciência que Federico Amásio procurava dominar, com palavras
dóceis e palmadas carinhosas no pescoço e espádua e, quando lhe pareceu o
momento oportuno, meteu o pé no estribo e elevou perna contrária, com vista a ultrapassar a altura do animal e ficar
instilado no selim.
Se era essa a intenção do cavaleiro,
não era esse, porém, o interesse do cavalo. Dito isso, no momento em que
Federico Amásio, com o pé firme no estribo, eleva o corpo, no momento em que o cavaleiro forma o salto,
nesse momento decisivo, de destreza e arte, com o cavaleiro, a “voar” sobre a
garupa, para ficar sentado, com elegância, no selim, o cavalinho arredio na
iminência ser montado, solta um relincho lancinante, ergue-se, sobre as patas traseiras e tomba
sobre o cavaleiro, que ficou, literalmente espalmado debaixo do cavalo, corpos
de cavalo e do cavaleiro a espernearem no chão, Federico Amásio a procurar
desenvencilhar-se do estribo que lhe prendia o pé e o cavalinho solto das
rédeas, ergue-se num ápice, evita os
homens que lhe querem deitar mão e corre portão fora, levado, na corrida
o corpo indefeso de Federico Amásio, que com a perna presa no estribo e incapaz
de se libertar, é arrastado fatalmente pelo galope cego do cavalo, que, como um relâmpago, zarpou porta fora, a correr a
toda a brida, vencendo todos obstáculos,
nessa corrida endiabrada. Horas mais tarde, o cavalinho loução, fino e luzidio
como seda, foi encontrado à sombra de um carvalho, calmo e dócil, com os restos
do cadáver de Federico Amásio, membros e corpo da dependurado do selim e o
crâneo partido, expelindo pela chaga aberta pedaços massa encefálica…
O velho chauffeur, suspende por uns
segundos a minuciosa descrição e, olhando de soslaio o jovem Manuel Maria eu sei que há gente que não acredita, mas
para mim esta tragédia foi obra do Diabo. Manuel
Maria não teve tempo para replicar. Tinham chegado para o funeral do Senhor da
Casa, que decorriam no interior da Igreja e extravasava para o exterior.
No adro da Igreja, pequenos grupos
falavam em voz baixa, Alguns homens tiraram o chapéu à passagem de Manuel Maria
que mal dava por conta, pois o seu
espírito vibrava na evocação da
criança enfermiça, a esconder de vergonha o rosto no colo de duas mulheres, que
ambas o amavam, como se ambas sua mãe fossem e a lembrança de um homem, de mãos
grandes, tão grandes que vão da Terra ao Céu, um homem ajoelhado frente a outro
homem. a pedir perdão... Mas a pedir perdão de quê, meu Deus? se o homem que,
ajoelhado, pedia perdão, apenas desejava um pouco de dignidade, trabalho para
sustentar a família, que mãos e corpo para trabalhar tinha ele. Com essas
memórias a arderem como ferro em brasa, Manuel Maria entrou na Igreja..
Por essa hora, no quartel do Carmo,
em Lisboa, negociava-se a destituição de Macelo Caetano, com cravos vermelhos
na rua e o Povo em festa – Fascismo
Nunca Mais!...
A centenas de quilómetros de distância,
vindo de sul para norte, Manuel Mara como se a tômbola da vida naquela naquele
dia e naquela hora, tivesse condenado Manuel Maria à liturgia da morte, em
lugar da euforia colectiva nas ruas de Lisboa e da orgástica explosão do grito
do “povo unido jamais será vencido”, que breve grito ganharia densidade e consciência social,
exprimindo a profunda unidade e a profícua
aliança Povo/Forças Armadas, isto é
Aliança POVO/MFA.
Seja como for, Manuel Maria estava
decidido a regressar a Lisboa o mais cedo que pudesse, passando sobre a vontade
das mulheres que ambas o amavam, como filho de ambas fossem.
Manuel Veiga
Menino, que vais na rua,
não cantes nem chores; berra!
Cospe no céu e na Lua
e aprende a pisar a Terra,
Aprende a pisar o Mundo
Deixa a Lua aos violinos
dos olhos dos vagabundos
e dos poetas caninos,
Aprende a pisar a vida
Deixa a Lua às costureiras
- pobre moeda caída
de quem não tem algibeira
Aprende a pisar o chão
o silêncio do luar
vem sentir no coração
outras pedras a gritar,
Pisa a lua sem remorsos
estatelada no solo …
Não hesites!
Quebra os ossos
dessa criança de colo.
Pisa-a, frio, com coragem,
sem olhos de serenata
que isso
que vês na paisagem
não é oiro, nem é prata-
Menino que vais na rua,
não chores, nem cantes : berra!
ou então salta para a lua
e mija de lá na terra.
José Gomes Ferreira
Antologia da Poesia Portuguesa – pag 187
O comboio subia ronceiro, como as
letras desta prosa, a linha da Beira Alta, uma tormenta, que Manuel Maria suportava
com resignação, sempre que se deslocava de Lisboa para Terras do Demo, ou vice-versa, nada de viagens regulares, pelo
Natal, Páscoa ou Férias Grandes, como era usual com os estudantes da província,
deslocados da família, mas não Manuel Maria, que apenas subia e descia a linha
da Beira Alta, conforme os desígnios e as determinações da Casa Grande, onde era nascido e mal tolerado, embora amado,
por duas mulheres, como se ambas, sua mãe, fossem, reserva de afecto, tal amor
de mães, que será sempre, perante as agruras que sempre
batem à porta de alguém, por maiores que sejam os favores terrenos e as graças céu
que mereça e, sendo assim, por maioria de razão será no caso de uma criança
sensível, a suportar o estigma do seu nascimento e a esconder a vergonha de ser
nascido, fruto de condenável mancebia, quer dizer, do escaldante encontro entre
apetite desenfreado do Senhor da
Casa Grande com o crepitoso corpo
de Violante, um pouco estouvada, convenhamos, a invejar, sem medir distâncias,
o homem, que face à Lei de Deus e dos homens pertencia a sua ama e Senhora, sua
amiga e confidente, (que outra irmã não tivera) encontro funesto, portanto, entre
as crepitosas carnes da serviçal Violante, um pouco desmiolada, já se sabe, porém
apetitosa, com a gula do Senhor da
Casa Grande, marido da fidalga
Camilinha a quem qualquer “rabo de saia” despertava apetites, colheita de dores,
portanto, e dissabores para as vítimas, que, saciado o carrasco, levavam um
pontapé no cú e põe-te
andar daqui p´ra fora, vergonha,
portanto, para as mulheres que iam no engodo e depois do prazer e da ilusão,
aguentavam sozinhas uma gravidez, sem pai conhecido, que o povo matreiro e
jocoso, dizia, em surdina, que tal gravidez era obra do “obra
do Espírito Santo”.
Muita sorte teve, pois, Manuel
Maria, em ser amado por duas mulheres, como se ambas sua mãe fossem e ter
agasalho no inverno e comida todo o ano e, perante a iminente expulsão daquela
ilustre Casa, qual filho de uma cadela, ter ficado a seu lado a generosidade e
a determinação da Machorra,
que, embora sua mãe não fosse, como tal o amava e,
em sua autoridade de esposa preterida e humilhada, vergou a vontade do Senhor da Casa Grande, determinada em
ir ao Bispo e ao Governador Civil ou ir a Lisboa ou ao Papa ou a casa do Diabo,
se tal fosse necessário, mas toda a gente ficaria a conhecer o nome do pai
da criança cruelmente expulsa e assim todos ficavam a saber quão reles era a
estirpe do Senhor da Casa Grande.
Sorte, portanto, a de Manuel Maria,
na solidão da sua infância, proibido de se misturar com os outros meninos da
sua idade, e também mal tolerado nas suas correrias nos salões da Casa Grande, por entre a galeria de pinturas e retractos que o “desafiavam” na sua fantasia e nos seus jogos solitários,
o que provocava irritada reprimenda da mãe e da madrinha e da voz tonitruante
do Homem que nunca ria e perante o qual os outros homens ajoelhavam e pediam
perdão, mas pedir perdão de quê,
meu Deus? se o homem mau era ele, o homem que nunca ria, e não
aqueles que o serviam, como a sua mãe e a Madrinha, que se desfaziam em cuidados para o servir e ele
sempre aos gritos e ameaças, a exigir e a ordenar, como se fosse o senhor deste
mundo e do outro.
Subia, pois, Manuel Maria, escorado
na sua reserva de maternais afectos, rumo à sua infância, em ronceiro comboio
pela linha da Beira Alta, de noite, que a urgência era grande e assim lhe havia
sido ordenado para chegar pela manhã, sem que o telegrama urgente, ou o
solícito padre-operário, seu tutor na Instituição,
e que havia de conquistar-lhe a amizade e
moldar-lhe o carácter, sem que, dizíamos, telegrama ou o padre deixassem perceber
as razões de tamanha urgência.
Subia, pois, Manuel Maria, de sul
para norte, rumando à Casa
Grande, donde fora precocemente arrancado
aos afagos de duas mulheres, que o amavam como filho, e despachado para um instituição
religiosa de acolhimento de rapazes, que para esconder as vergonhas das
famílias ilustres, tais instituições são criadas, subia, pois, Manuel Maria, de
sul para norte, num comboio ronceiro, pouca
terra, pouca terra, com o corpo dorido,
dormitado, por vezes, ou procurando concentrar-se na leitura da qual se soltava
para mergulhar, novel arquitecto, num dos seus habituais solilóquios que haviam
de tornar-se célebres, anos mais tarde, quando, abandonada a arquitectura e
domesticado o sonho de uma Arquitectura para o Povo, decidiu “medir-se” como escritor, mas não ainda,
neste tempo narrado, em que os seus mais cálidos sonhos era envolver-se
profundamente na política e na luta antifascista, pois não é por acaso, que se exibem, no
sobreolho, os garbosos vestígios de brutal agressão da Polícia de
Choque, em plena Baixa lisboeta, num
“1º de Maio” ainda recente, que se diria ainda a fumegar nos cascos dos
cavalos e na bestialidade policial, mas também a
fumegar na determinação das massas populares, agora que se extremavam posições e
se adivinhava o estertor do regime, com o colapso da autoproclamada Primavera Marcelista e seus sofismas “liberalizantes”, bloqueados e neutralizados
pela linha dura do regime e o aumento da repressão fascista, cada vez mais
violenta e, por outro lado, os cada vez
mais evidentes os sinais de desagregação do regime.
Subia, pois, Manuel Maria rumo a Terras do
Demo, de Sul para Norte, em
contramão das águas, entregue às suas fantasias, perscrutando as linhas com que
haverá cerzir-se o futuro, filho enjeitado, a interrogar-se sobre esta urgência
e esta despropositada viagem e a garantir que, jovem arquitecto, em breve,
seria senhor de suas decisões, sem outras sujeições que não sejam escolhas suas,
ou do seu núcleo de afectos, como aquelas duas mulheres, que a ambas ama, por igual
medida, como se filho de ambas fora e a ambas perdoa esta cesura e este degredo
de alma de saber-se filho da
vida.
Raiava a manhã. Por entre, entre a
copa dos pinheiros, o carmim do nascer do dia e a atmosfera fantasmagórica do
nevoeiro, a elevar-se da superfície e a desfazer-se, em farripas, atravessado
pelos primeiros raios de sol. Abriu a janela da carruagem para melhor absorver
a paisagem e deixou-se arrastar por esses reflexos de luz e movimento que seu
olhar capturava em emoção estética, esquecido de si e da viagem, num mergulho
telúrico do sol a arder, em gotículas de água, por entre a copa das árvores.
A viagem aproximava-se do fim.
Manuel Maria saiu de seu torpor e dá-se conta da insólita ocupação da Estação
de Santa Comba Dão por militares da GNR e com a brusca entrada na carruagem do revisor
da CP, acompanhado de três GNRs, que além do bilhete de comboio intimavam os
escassos transeuntes a apresentarem o respectivo cartão de identificação,
prontamente obedecidos, que o tom façanhudo da autoridade não deixava margem a
dúvidas. Quis Manuel Maria saber as razões de tal aparato e foi recebido com o
olhar desconfiado do guarda “receia-se
uma tentativa de golpe de Estado por parte de alguns militares comunas – há que
estar vigilante e atento – e, devolvendo os
documentos, em tom provocatório – você é
comuna, rapaz?...
Manuel Maria engoliu a provocação e.
numa bravata inconsequente, que apenas a emoção e a alegria irreprimível provocados
pelos acontecimentos acabados de conhecer, poderiam justificar, ripostou – “se há uma Revolução em Lisboa terminou o
poder de Santa Comba Dão e você perdeu toda a autoridade: nego-me a responder a
essa pergunta …”. O guarda ainda esboçou
um gesto de agressão, que recolheu de imediato, pois, com uma revolução em
andamento, nunca se sabe para que lado tombam os acontecimentos, de forma que é
de elementar bom senso não fazer ondas desnecessárias e, dali abalou, o guarda,
carrancudo, como entrara.
Manuel Maria fervia de emoção e
recriminava-se (como se fora ele o responsável) pela inoportunidade da viagem que
o impedia de viver “em directo” alguns dos mais marcantes episódios da
Revolução de “25 de Abril” e uma das mais empolgantes gestas da História Pátria
– o Largo do Carmo, a rendição de Marcelo Caetano, a alegria, os abraços
anónimos, as correrias, as lágrimas
irreprimíveis, a profusão dos cravos vermelhos, o extravasar das emoções soltas, os gritos de vitória
e, nesse cadinho de sonhos e promessas, na medida, em que se ia consolidando a
Revolução, germinava, na acção política e na vontade das massas populares, a Aliança
Povo/MFA, esteio fundamental do êxito da Revolução.
A viagem aproximava-se do fim. Até
Celorico, seria uma escassa meia hora de ronceira marcha do comboio. Depois,
mais uma hora, em estafada camioneta de passageiros e estaria, finalmente, na Casa Grande, a abraçar duas mulheres, que o amavam, como se
filho de ambas fosse.
Enganou-se, porém, Manuel Maria, num pequeno pormenor, um quase nada, que o deixou perplexo e que explode de tão densa significação – a recebê-lo, na saída da Estação, o vistoso Ford V8, ao serviço exclusivo do Senhor da Casa Grande
Manuel Veiga
a palavra é soberana
quando implantada na rocha
e vertical no coração dos homens…
a palavra liberta, quando
mais que palavra – é compromisso
e vincula a humanidade de outros
homens, e é selo e acto e veio de
fogo
e água no percurso dos passos…
a palavra é dúctil quando no
palato
se derrama e extravasa na dança
dos corpos em ritual de amor –
subtil narrativa de palavras
urdidas sobre a pele …
fora isso
a palavra é euforia do poema
em festa – girandola de cor e
lume
a glorificar o infinito
e a bem dizer o barro
que somos …
fora essas, são palavras.
palavras
apenas palavras…
Manuel Veiga
11,09,22
Teu rosto vem de longe
Nele habitam a torrente ígnea dos vulcões
E os rios secos de tanta espera.
E os ventos a mordem o percurso
Das chuvas. Como bênção
Habita teu corpo um donaire
Uma dança contida que explode
Dança guerreira e bailado
de Tchaikovsky
Ou um batuque
Africano
Em noites de cio
E lua cheia.
E um porte arisco
E uma demanda que se agita
E uma escrita muda que se advinha
Em subtil alvoroço das ancas
Como sequiosas ânforas
A acenderem-se
Por momentos
Vazias
Manuel Veiga
A MORTE É UMA AVE
"Quando morre um poeta
todas as narrativas se calam
e o Verbo se devolve ao Silêncio---
Sei
de tua urgência
e
do cio de teu corpo
e
da maciez
da
tua pele
e
da dança do sangue no interior
das
coxas e
dos
retesados seios
e das narinas dilatadas
fêmea
a derramar-se
em
humidades quentes
e
o meu sorriso…
e
quando o teu corpo se despe
é
a avidez homem que busca
a
tua nudez
impúdica...
e
o jubiloso
grito….
Manuel
Veiga
01.09.22
Nem rei, nem Lei, nem paz nem guerra Define com perfil e ser Este fulgor baço da Terra Que é Portugal é e entristecer Brilho sem l...