Leve
fissura apenas. Milimétrica
Tensão
da espera
A
corroer por dentro
Sem
plano
Ou guia...
Apenas
o murmúrio de água
Sobre
a pedra. E a alquimia do verso
E
o incauto morfema
E
a inquietação do poeta
A
engendrarem as cores
Do
poema.
E
alegrias da hora presente
E
na escrita maior
Do
Mundo!...
Manuel Veiga
Antes do magma .e do rasgar do Tempo
Nesse
etéreo lugar - enunciado das coisas
E de todos os nomes
Nessa
órfica placenta, onde
Se
desenham todos os rostos
E
todas as coisas fluem
Em
sua mútua simpatia
E
singular gesto
De
se enunciarem
Nesse
mundo orquestrado
Na
usura de absolutos silêncios
E
ignotos territórios ..
No
infinito-presente
De
todas as singularidades
Ergues-te
do barro e te sublimas
E
explodem, então, todas as cores
E
se fecundam solares
Todos
os prenúncios
E
digo-te então Sibila
E
te nomeio depuradora
De
essências
Como
se foras não apenas fantasia
Mas
poema. E amorosa
Invenção
minha…
Manuel Veiga
Felizes, os dias felizes e os dias de sol
Luminosos
como a inocência de uns olhos inocentes
E
as amáveis coisas que nos rodeiam
E
a delicadeza dos nomes
Que
enunciamos…
E
um corcel a latejar no peito
Pronto
a soltar-se no inesperado
Em
fusão de Liberdade…
E
os ardentes anseios que vinculam
E
ligam e religam a consciência dos homens´
Ao
devir da Humanidade.
Manuel Veiga
Assento
meus passos nas raízes
Que
talham meu porte
E
prossigo
Minha
sede
É
murmúrio das nascentes
E
calor de solstícios
Por
vezes me detenho. Nas margens
E
no encantamento das paisagens
E
demoro-me
Na
lágrima. Que inesperada
Faço
minha. E bebo em tremura
De
lábios gretados.
Sou
onde me fixo. E os ventos
Me
levam. Precários são meus gestos
E
serenos meus caminhos.
Irrompem do donaire primaveris
Cascatas. Que o outono acolhe
E
matizadas cores.
São
os olhos pomares. E veredas
Debruadas.
E o amável gesto
De
colhê-las. Maturadas na espera
De
bocas sôfregas…
Libertos
os corpos e
Serenas
águas!
Uma leve sombra
E algumas palavras crespas
Pequena
ruga na cambraia
Dos afectos – murmúrio de brisas
A
adejar na pele…
Em
verdade – coisa de nada!..
Apenas
frémito alvoroçado
E
o cântico de água
Na
cascata
De
teus olhos
Que
os jardins onde poisamos
São
pomares em nossos lábios
E
aroma de amores
Perfeitos
A
dizerem-se sede
E campo de folguedos
Tão nossos....
Manuel Veiga
Passeio-me
nas ondas de teu corpo
E
o oceano é alvoroço.
E
naufrago. E me entrego
E
em ti desembarco
E
te percorro. …
E
em ti me espraio
Em
murmúrios
De
limos
E
em sinfonia
De
corpos…
Manuel
Veiga
O
poema desenha-se na orla dos lábios
Na
íntima tensão do verbo antes de explodir
Itinerário
de sombra rente à luz
Ou
murmúrio subterrâneo de gestos
A
florirem no rosto imaculado das coisas
Antes
de acontecerem.
Como
se Eros fosse falua
A
singrar oceanos ignotos e o corpo
Uma
chama branca a arder
No
cruzamento das rotas e
No
movimento líquido da Palavra
A alagar-se em fogo.
Sem
metáforas…
Num
lento movimento sem gestos: quase mudo!
Uma
música sem ritmo, um quase-nada
Que
assinala e acrescenta
E
sem tempo se demora
A
somar gente
À gente.
E nada pede.
E
se deixa assim ficar a bailar.
Como
se nada fora!...
Escultor
de paisagens o tempo.
E
estes rostos, onde me revejo.
E as mãos, arados.
E
os punhos. Em luta erguidos…
Sons de fábricas que morrem
Perdidas
na voragem dos dias
Infecundos.
E do lucro
Sem
fronteiras.
E, no entanto, esta torrente. E esta fonte
Que
desce em cascata de palavras
Verbo
que se faz carne. E ferve
No
peito a latejar
Rubros
cravos
E
bandeiras.
Nada é definitivo quando a rocha
Se
abre ao fogo./Nem a Revolução um feito
Inacabado.
Antes um horizonte aberto
A
oferecer-se em cada tempo
Sonho
sempre novo
Em
cada gesto
Logrado
Poema sinfónico
A
arder por dentro. Passo a passo
Numa
cadência sem idade.
E este aguilhão e este alvoroço
E
o rosto magoado deste Povo
A
inscrever um tempo novo
Letra
a letra
Liberdade.
25 de Abril, SEMPRE
dizem expeditos cientistas
que o leve bater
das asas de uma borboleta
à distância
de milhares de quilómetros
pode causar
uma catástrofe num ponto
indeterminado…
esse poder a borboleta
desconhece,
que solta belíssimos voos
enquanto aqui e a ali, vai
beijando umas flores
no seu jardim predileto –
sem outro dano
ou propósito….
assim o poeta ele fosse –
poder soltar os seus versos
e o adejar de seus
mistérios e a milhares de quilómetros
pudesse agitar a beleza
das palavras e com elas
fundir.se na consumação
dos tempos como se fora
um novo teorema da física
moderna…
Manuel Veiga
Leve fissura apenas. Milimétrica Tensão da espera A corroer por dentro Sem plano Ou guia... Apenas o murmúrio de água Sobre ...