PAGÃOS E PUROS ...

Por tua ordem

Fuzilei todas as palavras

E ficámos nus e mudos…

E reinventámos-nos

Na linguagem primordial
Dos corpos

Pagãos e puros…

Manuel Veiga

ABSOLUTA PALAVRA ...

A Hora é esta assim

Escassa. A morder a orla

Do sonho

A anunciar-se

Devassa. Sede e água

A transbordar

E a proclamar-se

Desmedida. E a profanar-se

Em dádiva.

E a resguardar-se

Profana. E absoluta

Palavra.

Manuel Veiga

A TRAVESSIA É MAIS ALÉM

São de pedra os caminhos de Damasco

E de pedra são as rotas e as distâncias.

E é de areia o rosto das miragens

E são de fel os dias. E de amargura

A água dos rochedos.

São de pedra os trilhos.

E as bocas são a arder

Insónia de serpentes

E labaredas negras…

Soberbos, porém, os dias

Assim cativos de pedras

E de medos...

(E uma flor vermelha

A derramar-se na brisa
Ígnea!...)

Manuel Veiga

in Perfil dos Dias – Edição Modocromia

1. 
   

UMA LEGENDA APENAS

Na galeria dos retratos, uma legenda apenas:

“Trespassam-se todas as memórias – por atacado …”

E o eco delas. E as portas trancadas.

E as paredes nuas…

Cá dentro, apenas os restos de uma fogueira

Que ainda arde!... Onde se imola

O cântico. E se renova

Por vezes aziago
Outras louvado...

……………………………………………………………

Patético “o Anjo da História”

Afadiga-se, lá fora, buscando

Parar o vento que tudo
Varre...

Manuel Veiga

AGUARELA MATINAL ...

Murmúrio de poema

Sobre a pétala orvalhada

Pequena gota a explodir na tela

E na pálpebra

E o frémito da boca

Pequena lágrima

Que tomba

E se derrete

Aguarela

E sal

E mel

Em cada sílaba

Sibilada …

Manuel Veiga

PERFÍDIA(S)...

1.

Revolvem-se

As bocas

E as línguas

De tão líquidas

Voam.

2.

Frémito dos lábios

Perfídia dos deuses

A celebrarem o fogo

E a ausência

Dos corpos…

Manuel Veiga

GOTA e DANÇA ...

 Ínfima a erguer-se

Do nada. Densa.

A prometer-se

Gota.

e

Dança

Mínima

Agita-se. E explode

Brevíssima

Poeira que renasce

Verso e reverso

Em sua forma

Alada.

Antagónica

E múltipla

Flor sem tempo

Agora. A erguer-se

Máxima.

Manuel Veiga

UMA GRANDE FARRA!...

Uma sardinha, muito fresquinha, com a barbatana a puxar-lhe para a brasa:

- “Saltamos? P´ra grelha, saltamos?...”

E o chicharro fora de prazo, mais mole que um manjerico murcho, porém muito enfatuado, mui cauto e mui sábio: - “Não confio na tua máscara. Só se fores enlatada…”

E riu muito. O alarve…

Um vírus, que por ali passava, já chateado com tanta pandemia, saltou então para a espinha da sardinha. E comeu-a!...

E chamou-lhe “Lampreia”!... E quem acabou por ficar confinado foi ele, aquele vírus danado…

Santo António, que andava por ali desempregado, achou muita graça à estória e … casou-os! Ao vírus com à sardinha, agora promovida a Lampreia!...

- “Milagre!Milagre!... - gritou  a maralha, no meio da praça, sem ponta de turista estrangeiro…

Enfim, uma grande Farra! …

Manuel Veiga

O FRÉMITO. E O LÁBIO...

O poema é pura forma

Abstracta melodia

Delírio da cor

A derramar-se

Na tela nua

Em verdade

O poema está noutro lado

Límpido cristal

A macular-se

Licor e vinho

E a fermentar

O frémito

E o lábio

Vermelho-vivo

A inaugurar-se beijo

E a derreter-se

Mel e favo…

Manuel Veiga

A CARTA QUE NUNCA TE ESCREVEREI - Take 26

Manuel Maria, sentia-se um tanto perdido no emaranhado de linhas, novelo de escrita do qual emerge como escritor, procurando dar coerência ao fluxo de emoções várias e sentimentos díspares, cerzidos uns e outros apenas pelas pontas e em risco de, em frágil equilíbrio, desabarem, qual funambulista que, na corda bamba, lança ao ar bolas ou argolas e que a mínima distração ou gesto mal medido pode deitar tudo a perder e fazer ruir todo o edifício de fantasia e arte, assim Manuel Maria, neste  tempo na narrativa, a segurar o fio das suas emoções, procurando colocar ordem nos seus pensamentos, bem sabendo que, da obsidiante pergunta sobre o que fazia ali a Cléo, mais cedo que tarde conhecerá a resposta.

Porém, outros fios, veredas e caminhos se atravancam e percorrem a recriação da sua vida,  invisíveis filamentos que moldam a matriz, memórias que ardem, perguntas acesas para as quais ainda não tem resposta, como, por exemplo, o que fazia ali, já não a Cléo, mas o que faz ali Flávia, apenas prenúncio de personagem que, em um tempo outro, irá marcar, qual incisão no corpo mártir da escrita, que tudo aguenta, o território da sua expressividade, quiçá a cúpula do edifício tão laboriosamente encenado, assim os desígnios da narrativa, que sem rebuço se diz literária, se cumpram e o escritor Manuel Maria tenha engenho e arte para, “levar a Garcia”, a Carta Que Nunca Escreverá.

Mas, antes, porém, as dores da escrita o levarão a outras paragens e a outros recantos da memória, donde salta, de vez em quando, a chispa de entendimento das coisas e dos afectos, bem se sabendo que, por muitos que sejam os rodeios e evocações, é a matriz e o barro, de que cada um é feito, que servem de aguilhão e, agora, neste tempo narrado, Manuel Maria a retirar da penumbra, em seu jogo de espectros, o escritor e as suas angústias existenciais e inseguranças, já não em saber-se como se escreve um romance ou se ergue uma personagem, pois que, na sujeição da escrita, como em qualquer realização humana, bastará erguer a espada e espada faz-se, mas ir bem mais fundo e interrogar-se como, no grande livro da vida, se constrói um homem, seja em Literatura, seja na Vida, pois, em rigor, não se sabe se é a Literatura que imita a Vida, ou se, mais exactamente, será a Vida a imitar a Literatura.

Manuel Veiga

UM CIBO DE NÓS - Odete Costa Ferreira

 DA INCERTEZA

3.

“No ócio das horas, que pulsam lá fora,

Singra a irresponsabilidade

Pelo alheamento das vidas comuns

E morre a carne do poema.

Inglória morte, descuidados dedos

Que não escreveram, no tempo certo,

As palavras necessárias,

Ocupados no lirismo dos versos

E a carne foi inutilidade.

E a invocação das águas é maldição

Quando nelas se morre de todas as sedes,

A da dignidade, antes de tudo.

E a do intelecto, quando este se fecha

Na concha dos iluminados.

Que fez o homem às tochas

Que ardiam nas praças do pensamento livre?

Convoquemos as ágoras para que os versos líricos

 Estremeçam, por inteiro, o espírito dos homens.”

Odete Costa Ferreira

In “UM CIBO DE NÓS” – Pág. 95

Mosaico das Palavras – Editora

Fevereiro 2020

…………………………………………………..

(…) Não é, por certo, uma resposta militante, mas é, certamente, a assunção de uma cidadania e do cumprimento de si. Percebe-se a intenção, sente-se a maturação e, sobretudo, (apanágio da Palavra de Odete Costa Ferreira) a ideia de que a Palavra só será sólida, plena e integra se nascer da Verdade, da Autenticidade e de uma espera vigilante (…)

Conceição Lima – in Prefácio

Parabéns, Odete Costa Ferreira

Minha Querida Amiga

e Distinta Poetisa ...