Quero atar a flor da ausência
Em laço azul de seda e nela me
amarrar
Cativo ainda.
E beber o frémito do silêncio
Como memória de um perfume
Que à distância inebria...
E quero o murmúrio de um poema
Que nada diga - apenas mágoa! …
E uma cabana abandonada
Que se visita
Em peregrinação
Devota…
COMO SE FORA
RITO...
teus dedos
açucenas em meu corpo aberto
e os olhos
vendados. Como se fora rito
ou cerimonial
secreto. Sou levitação.
Agora meu corpo é
algo místico a planar
Veludo de carícia
e macieza da voz
Passagem de mãos
em minha pele
Sede a abrir-se a novos
mistérios
e a alastrar em
murmúrio
que apenas tuas
mãos conhecem
e, quando os dedos
se enlaçam
em inocente jogo e
expectante espera
e primaveril
encantamento
solta-se então o
percurso das águas
que enjeitas, embora
sabendo
de teu desejo…
E sei então de ti
pelo movimento
As pálpebras e pelo
arfar dos seios
E teu doce sorriso,
Cativo porém
De tresmalhados
Sentimento...
Manuel Veiga
Tudo
na vida é perecível, Lydia.
E
nós com ela. Repara que até o voo do milhafre
Se entardece.
Deixemos, pois, que a tarde tomb
E
a noite seja. Que nos importa qu o amanhã
Amanheça
sol. Ou que seja nevoeiro
Ou
sombra.
Nem
por isso deixarei
De
sentir a suavidade de teu cabelo
Em
minha face.
Nem
de sorver o beijo
Que
guardamos. Nem os ecos.
Colhamos
o perfume, Lydia. Apenas.
E
amaciemos o fervor (e o furor)
E
não desejemos mais
Do
que a vida quer…
E
estejas onde estejas, ambos seremos
Mesmo
não sendo…
Manuel Veiga
...
Desfaz a Tenda dos
Milagres, poeta
Pois que, a ti, te
bastam os ecos
E o topo das
montanhas
Que são vertigem…
E afasta este azul
nítido
Tão líquido azul
que magoa. E se perde
Lá ao fundo…E “o
sonho do sonho” …
E a asa. E o golpe
que por vezes assoma –
Verso que desponta
no reverso
E inebria…
Esquece o beijo
dos amantes.
E os dias de verão
E o declinar das
horas
No teu velho
relógio de pêndulo
Pois que este vinho
perfumado
E este lastro antigo
É quanto te bastam
No cair da noite
Que se aproxima!
Manuel Veiga
Na implosão de cravos fincam-se as raízes e a cor
Em bandeiras de luta – que os dias são ávidos
E o Futuro esgravata-se corpo a corpo
Nos trilhos e agruras do Presente.
E, neste tempo circular, mais pesado que chumbo,
Os muros são escombros a afirmar
O fracasso e a anunciar o estertor
De mitos poluídos.
E, no entanto, no arrepio dos dias uma memória
Perfumada. Uma pulsão e uma vertigem
A explodirem nos olhos
Que a Liberdade não tem métrica que a aprisione
Nem claustro, nem norma, nem mestres, nem barreiras
Que a detenham – fogo puro!
E ergue-se nas bocas, com seu nome de Igualdade,
Em apoteose de flor sanguínea tatuada
No corpo imaculado
Dos dias do Porvir.
Cristal aceso. Em noites de alvoroço
E no luzeiro das auroras.
Manuel Veiga
São os deuses traiçoeiros em seu delírio
E as pátrias decidem as bandeiras
Como destino dos homens.
Em cada dor, porém, uma tempestade
E um rasgo de mãos acesas
Sem fronteiras.
Nada do que é humano respira sozinho
E os Povos não reconhecem oceanos
E todos os rios são a mesma sede
E crestados lábios.
E todas as fomes se somam
E todas as angústias são látego coletivo
E em cada luta há sempre um afago indefinido
E em cada muro um grito subterrâneo
Que explode em cada gesto
De dizê-lo.
Nada os deuses nos devem
Mas são os homens que se inventam
Em cada dádiva de amor rebelde
E liberdade…
E quando um Povo sofre (ou se liberta)
É toda a Humanidade!…
Manuel Veiga
Na suavidade da pele onde amarras e tabus
Se quebram. E todas as juras
E todas as palavras se abatem –
Lume ardido – e as salivas são incisões
Pictogramas na raiz do frémito.
E as línguas se dizem palato
No rubor dos murmúrios
E se esbanjam opulentas e vernáculas
Morfemas de lume a crepitar
Nos espasmos …
E os corpos já não corpos
Dança de signos e sintagmas
Bailado de licores e gestos
E pedestal e moeda viva
E morfema onde te digo líquida
E te reclamo métrica e partilha – verso e reverso
Da mesma fala
E te digo padrão e síntese.
E resgate de todas
As memórias…
Magnânimo o freixo e sua sombra
E os braços erguidos, em oração muda.
Magnânima a margem das ribeiras
E as cascatas no silêncio das montanhas.
Magnânimas as pontes que não deslassam
E as pedras que ficam pelos caminhos.
Magnânimo o toque das igrejas e os altares
No olhar compassivo dos incréus.
Magnânimo o voo das aves e a vertigem
E todos os prenúncios extraídos das entranhas
Magnânima a Lua e as noites de Agosto
E a bebedeira dos sentidos assim expostos
Magnânimo o ar que respiramos e o pão
Dos pobres. E a sede de todos os proscritos.
Magnânimas as almas piedosas e o gesto pio
Na forca dos condenados.
Magnânimo o dia de ontem e a gravidez do tempo
No coração dos homens.
Magnânimo o final da tarde e piar do mocho
E rouco cântico do poeta em sua humanidade.
Manuel Veiga
Nego-me à estética do Horrível
E à música de Wagner, como se a cavalgada
Da Morte fosse enfeite a enquadrar o telejornal
Nauseabunda esteticização do Desastre
A celebrar o Espetáculo dos corpos e das casas
E as labaredas a lamberem os impassíveis olhos
Não refeitos ainda da voragem do Pânico …
Nego-me ao microfone em riste, qual inquirição judiciária
A invadir as bocas e a colher a baba das palavras
E a espremer a arrogância e a ignorar pormenor da Lágrima
E a dobra da Agonia – como viver ou morrer fossem
Noção escorreita perante a iminência da Morte….
Nego-me a doutas opiniões e ao grande Debate
E ao arroto da Sabedoria ao serviço da Ganância
A desenhar manobras e as invisíveis rotas
Do Lucro e permanente encenação do Mesmo…
Nego-me ao leilão das alvas consciências
A pingar gorduras em fila na Banca e nos altos muros
Da Instituição. E nego-me aos caninos cibernantropos
A salivarem tweets e likes e rabinho eletrónico
A dar a dar e a babarem-se sem ao menos saberem
Que nada representam – pálida imitação dos Donos! –.
~
Nego-me ã incubação da Serpente
E a camisas negras e botas cardadas a latirem
Em qualquer praça de qualquer cidade do Mundo
Nego-me às insígneas da morte, ao passo de ganso
E à Loucura de todos os Holocaustos…
Nego-me á dança dos ditadores – “chaplinescas” figuras
Grandes, pequenas ou médias – a retalharem o Mundo
(quiçá o Universo) como se fossem coutadas próprias…
Nego-me às Santas Inquisições que flagelam
Os homens e rapinam os Povos. E lançam á fogueira
Qualquer Sonho de Liberdade…
Nego-me também esta impúdica exasperação da Palavra
E da Dor, que sendo minha, é apenas Simulacro
E que não (me) redime, nem me salva
E, no entanto, teima - acre lucidez de cinza!...
Manuel Veiga
26.03,2025
Quero atar a flor da ausência Em laço azul de seda e nela me amarrar Cativo ainda. E beber o frémito do silêncio Como memória de u...
