A CARTA QUE NUNCA TE ESCREVEREI – Take 30

   

O comboio subia ronceiro, como as letras desta prosa, a linha da Beira Alta, uma tormenta, que Manuel Maria suportava com resignação, sempre que se deslocava de Lisboa para Terras do Demo, ou vice-versa, nada de viagens regulares, pelo Natal, Páscoa ou Férias Grandes, como era usual com os estudantes da província, deslocados da família, mas não Manuel Maria, que apenas subia e descia a linha da Beira Alta, conforme os desígnios e as determinações da Casa  Grande, onde era nascido e mal tolerado, embora amado, por duas mulheres, como se ambas, sua mãe, fossem, reserva de afecto, tal amor de mães, que será sempre, perante as agruras que sempre batem à porta de alguém, por maiores que sejam os favores terrenos e as graças céu que mereça e, sendo assim, por maioria de razão será no caso de uma criança sensível, a suportar o estigma do seu nascimento e a esconder a vergonha de ser nascido, fruto de condenável mancebia, quer dizer, do escaldante encontro entre apetite desenfreado do Senhor da Casa Grande com o crepitoso corpo de Violante, um pouco estouvada, convenhamos, a invejar, sem medir distâncias, o homem, que face à Lei de Deus e dos homens pertencia a sua ama e Senhora, sua amiga e confidente, (que outra irmã não tivera) encontro funesto, portanto, entre as crepitosas carnes da serviçal Violante, um pouco desmiolada, já se sabe, porém apetitosa, com a gula do Senhor da Casa Grande, marido da fidalga Camilinha a quem qualquer “rabo de saia” despertava apetites, colheita de dores, portanto, e dissabores para as vítimas, que, saciado o carrasco, levavam um pontapé no cú e põe-te andar daqui p´ra fora, vergonha, portanto, para as mulheres que iam no engodo e depois do prazer e da ilusão, aguentavam sozinhas uma gravidez, sem pai conhecido, que o povo matreiro e jocoso, dizia, em surdina, que tal gravidez  era obra do “obra do Espírito Santo”.

Muita sorte teve, pois, Manuel Maria, em ser amado por duas mulheres, como se ambas sua mãe fossem e ter agasalho no inverno e comida todo o ano e, perante a iminente expulsão daquela ilustre Casa, qual filho de uma cadela, ter ficado a seu lado a generosidade e a determinação da Machorra, que, embora sua mãe não fosse, como tal o amava e, em sua autoridade de esposa preterida e humilhada, vergou a vontade do Senhor da Casa Grande, determinada em ir ao Bispo e ao Governador Civil ou ir a Lisboa ou ao Papa ou a casa do Diabo, se tal fosse necessário, mas toda a gente ficaria a conhecer o nome do pai da criança cruelmente expulsa e assim todos ficavam a saber quão reles era a estirpe do Senhor da Casa Grande.

Sorte, portanto, a de Manuel Maria, na solidão da sua infância, proibido de se misturar com os outros meninos da sua idade, e também mal tolerado nas suas correrias nos salões da Casa Grande, por entre a galeria de pinturas e retractos que o  “desafiavam” na sua fantasia e nos seus jogos solitários, o que provocava irritada reprimenda da mãe e da madrinha e da voz tonitruante do Homem que nunca ria e perante o qual os outros homens ajoelhavam e pediam perdão, mas pedir perdão de quê, meu Deus?  se o homem mau era ele, o homem que nunca ria, e não aqueles que o serviam, como a sua mãe e a Madrinha, que se desfaziam em cuidados para o servir e ele sempre aos gritos e ameaças, a exigir e a ordenar, como se fosse o senhor deste mundo e do outro.

Subia, pois, Manuel Maria, escorado na sua reserva de maternais afectos, rumo à sua infância, em ronceiro comboio pela linha da Beira Alta, de noite, que a urgência era grande e assim lhe havia sido ordenado para chegar pela manhã, sem que o telegrama urgente, ou o solícito padre-operário, seu tutor na Instituição, e que havia de conquistar-lhe a amizade e moldar-lhe o carácter, sem que, dizíamos, telegrama ou o padre deixassem perceber as razões de tamanha urgência.

Subia, pois, Manuel Maria, de sul para norte, rumando à Casa Grande, donde fora precocemente arrancado aos afagos de duas mulheres, que o amavam como filho, e despachado para um instituição religiosa de acolhimento de rapazes, que para esconder as vergonhas das famílias ilustres, tais instituições são criadas, subia, pois, Manuel Maria, de sul para norte, num comboio ronceiro, pouca terra, pouca terra, com o corpo dorido, dormitado, por vezes, ou procurando concentrar-se na leitura da qual se soltava para mergulhar, novel arquitecto, num dos seus habituais solilóquios que haviam de tornar-se célebres, anos mais tarde, quando, abandonada a arquitectura e domesticado o sonho  de uma Arquitectura para o Povo, decidiu “medir-se” como escritor, mas não ainda, neste tempo narrado, em que os seus mais cálidos sonhos era envolver-se profundamente na política e na luta antifascista,  pois não é por acaso, que se exibem, no sobreolho, os garbosos vestígios de brutal agressão da  Polícia de  Choque, em plena Baixa lisboeta,  num “1º de Maio” ainda recente, que se diria ainda a fumegar nos cascos dos cavalos  e  na bestialidade policial, mas também a fumegar na determinação das massas populares, agora que se extremavam posições e se adivinhava o estertor do regime, com o colapso da autoproclamada Primavera Marcelista e seus sofismas “liberalizantes”, bloqueados e neutralizados pela linha dura do regime e o aumento da repressão fascista, cada vez mais violenta  e, por outro lado, os cada vez mais evidentes os sinais de desagregação do regime.

Subia, pois, Manuel Maria rumo a Terras do  Demo, de Sul para Norte, em contramão das águas, entregue às suas fantasias, perscrutando as linhas com que haverá cerzir-se o futuro, filho enjeitado, a interrogar-se sobre esta urgência e esta despropositada viagem e a garantir que, jovem arquitecto, em breve, seria senhor de suas decisões, sem outras sujeições que não sejam escolhas suas, ou do seu núcleo de afectos, como aquelas  duas mulheres, que a ambas ama, por igual medida, como se filho de ambas fora e a ambas perdoa esta cesura e este degredo de alma de saber-se filho da vida.

Raiava a manhã. Por entre, entre a copa dos pinheiros, o carmim do nascer do dia e a atmosfera fantasmagórica do nevoeiro, a elevar-se da superfície e a desfazer-se, em farripas, atravessado pelos primeiros raios de sol. Abriu a janela da carruagem para melhor absorver a paisagem e deixou-se arrastar por esses reflexos de luz e movimento que seu olhar capturava em emoção estética, esquecido de si e da viagem, num mergulho telúrico do sol a arder, em gotículas de água, por entre a copa das árvores.

A viagem aproximava-se do fim. Manuel Maria saiu de seu torpor e dá-se conta da insólita ocupação da Estação de Santa Comba Dão por militares da GNR e com a brusca entrada na carruagem do revisor da CP, acompanhado de três GNRs, que além do bilhete de comboio intimavam os escassos transeuntes a apresentarem o respectivo cartão de identificação, prontamente obedecidos, que o tom façanhudo da autoridade não deixava margem a dúvidas. Quis Manuel Maria saber as razões de tal aparato e foi recebido com o olhar desconfiado do guarda “receia-se uma tentativa de golpe de Estado por parte de alguns militares comunas – há que estar vigilante e atento – e, devolvendo os documentos, em tom provocatório – você é comuna, rapaz?...

Manuel Maria engoliu a provocação e. numa bravata inconsequente, que apenas a emoção e a alegria irreprimível provocados pelos acontecimentos acabados de conhecer, poderiam justificar, ripostou – “se há uma Revolução em Lisboa terminou o poder de Santa Comba Dão e você perdeu toda a autoridade: nego-me a responder a essa pergunta …”. O guarda ainda esboçou um gesto de agressão, que recolheu de imediato, pois, com uma revolução em andamento, nunca se sabe para que lado tombam os acontecimentos, de forma que é de elementar bom senso não fazer ondas desnecessárias e, dali abalou, o guarda, carrancudo, como entrara.

Manuel Maria fervia de emoção e recriminava-se (como se fora ele o responsável) pela inoportunidade da viagem que o impedia de viver “em directo” alguns dos mais marcantes episódios da Revolução de “25 de Abril” e uma das mais empolgantes gestas da História Pátria – o Largo do Carmo, a rendição de Marcelo Caetano, a alegria, os abraços anónimos,   as correrias, as lágrimas irreprimíveis, a profusão dos cravos vermelhos,  o extravasar das emoções soltas, os gritos de vitória e, nesse cadinho de sonhos e promessas, na medida, em que se ia consolidando a Revolução, germinava, na acção política e na vontade das massas populares, a Aliança Povo/MFA, esteio fundamental do êxito da Revolução.

A viagem aproximava-se do fim. Até Celorico, seria uma escassa meia hora de ronceira marcha do comboio. Depois, mais uma hora, em estafada camioneta de passageiros e estaria, finalmente, na Casa Grande, a abraçar duas mulheres, que o amavam, como se filho de ambas fosse.

Enganou-se, porém, Manuel Maria, num pequeno pormenor, um quase nada, que o deixou perplexo e que explode de tão densa significação – a recebê-lo, na saída da Estação, o vistoso Ford V8, ao serviço exclusivo do Senhor da Casa Grande

Manuel Veiga