A CARTA QUE NUNCA TE ESCREVEREI

 

José Augusto Esquerdino era um homem socialmente retraído e tímido, já se disse, que tinhJa dificuldade em se mover fora do seu habitat natural. Era como algumas plantas, que estiolam, quando transplantadas para um ambiente que não é o seu. Do mesmo modo, José Augusto, cujas vivências estavam fortemente impregnadas da sua militância política. Fora delas, José Augusto “não existia”, isto é, a sua vida fora totalmente devotada à luta  antifascista e, por isso, nunca teve nem tempo nem oportunidade para frequentar escolas, de tal forma que, do ponto de vista oficial era formalmente um analfabeto, como acontecia com a maioria da população portuguesa que mal sabia ler, escrever e contar. José Augusto, porém, tecera laços fecundos comos amigos e companheiros de luta,  com os quais aprendeu a “ciência da vida” e da sobrevivência e que o protegiam e estimulavam a uma formação integral embora, por força das circunstâncias, quer dizer, por força da constante vigilância policial, José Augusto Esquerdino fosse obrigado a deixar para trás aspectos particulares da sua formação e valorização. cultural que tanto o seduziam e poderiam ser de grande utilidade na sua luta. Mas que fazer? A a vida lá tem as suas razões e um revolucionário, digno desse nome, coloca acima de tudo a luta por um mundo mais livre e justo, ainda que com prejuízo seus interesses pessoais, incluindo a própria vida.

 

Conhecida que era, a firmeza do seu carácter, nada mais natural que os seus companheiros propusessem José Augusto para Presidente de um grande Município da área metropolitana, pois que o domínio das instituições e do poder de Estado são determinantes quanto ao destino da revolução e, neste sentido, houve a preocupação de colocar nas freguesias e nos municípios candidatos de grande firmeza política, pois se tratava, de alguma forma, de instituir um novo poder local, que desse a resposta às exigências da participação popular organizada e às massas populares e seus desígnios de luta política.

 

Tratava-se, de facto, de um “poder novo” que “tirava o fascismo da cabeça das pessoas”, e aprofundava o conteúdo e a vontade de democracia, pois que eram concedidos aos cidadãos, a possibilidade de participarem na formação das decisões que lhes diziam respeito, o que aprofundava a democracia formal e alterava a relação entre os cidadãos e os órgãos e as instituições do Estado, que até então ditavam a sua vontade com a atitude autoritária do “quero, posso e mando”.

 

Como se compreende, a exemplo de José Augusto Esquerdino, a maioria dos novos responsáveis pelas autarquias, não fazia a mínima ideia do que era o funcionamento administrativo das câmaras municipais, cujos funcionários, como se disse, integravam um quadro de pessoal do Ministério do Interior, que os nomeava e, em consequência, obedeciam, em primeiro lugar, ao governo, o que transformava as autarquias em meras extensões do governo, ou dito de outro modo, as autarquias eram “os olhos e ouvidos”, do governo, a nível local, com o consequente papel no aparelho repressivo do regime.

 

Este conflito latente com o novo “poder local” revelava-se deveras frustrante para os eleitos locais, pois estes, desejosos de mostrarem trabalho e serem úteis ao novo Portugal, esbarravam em muitos casos com o boicote dos funcionários municipais sobre os quais, aliás, praticamente, não detinham poder efectivo, como ficou dito. Esta dupla hierarquia respeitante aos funcionários municipais tinha particular relevância, por exemplo,  em matéria de urbanismo, com os pereceres dos técnicos enfeudados aos interesses financeiros locais e as decisões políticas que se impunham, face ao interesse geral da comunidade política Mas, enfim, nada de mais fluido do que o proclamado “interesse geral” no decurso de uma revolução, em que cada grupo ou classe social pretende fazer valer os seus interesses, sobrepondo-os aos interesses dos restantes grupos sociais e projetando os respetivos interesses particulares, como interesse geral da coletividade.

 

Não foi fácil pois, a vida dos “cabouqueiros” do poder local democrático, sobretudo se tivermos em consideração que o país acabara de sair de uma ditadura de mais quarenta anos em que o autoritarismo e a prepotência constituíam a prática comum da relação dos cidadãos com o estado e as instituições públicas.

 

“Seja como for, a democratização do país foi obra de gigantes!”- assim sentenciou o arquiteto Manuel Maria em diálogo consigo próprio, ou mais propriamente, na sua fastidiosa litania sobre as “dores do parto” do poder local democrático e, num salto de imaginação aparentemente despropositado, mergulhou na velha obsessão, que o reclama a cada instante e na pergunta que o acicata, que “faria ali a Cléo”, desde que descobriu a sua velha amiga, emoldurada num par de jeans, que lhe embelezavam as formas, metendo os pés pelas mãos, falando âs massas, e conclui, neste tempo da escrita, que fazia mais sentido outra pergunta, ou seja, “como teria trepado até ali a Cléo”, tão distantes eram os universos em que brilhavam as estrelas maiores desta escrita redonda e mal alinhavada, pois “o que fazia ali Cléo” deixara de ter o encanto de um segredo, para decair na  banalidade da assessoria que a Cléo se esforçava por prestar a José Augusto Esquerdino, designado e sufragado Presidente de um grande município da área metropolitana de Lisboa, que acabado de tomar posse, se sentia espartilhado e rodeado de adversários, que, nas suas singularidades, tinha por certo que estava rodeado de uma seita reaccionária que outra coisa não desejava se não vê-lo dali para fora e, neste contexto, o que fazia ali Cléo era tentar protegê-lo de si mesmo, isto é, interpor-se entre a solidão do poder do Presidente e a avalanche de pessoas e papéis que se acumulavam na antecâmara do seu suposto secretariado, tarefa hercúlea até mesmo para uma jovem, que depois de ganhar a certeza de que prestava na cama, estava totalmente disponível e não existia tarefa que a assustasse.

Tão enriquecedora metamorfose, qual larva a assumir-se borboleta a Manuel Maria o estava a dever que, em breve, apesentaria a amável factura...

Manuel Veiga