FRAGMENTOS - Final (ou talvez não)

Ficamos, portanto, apenas os dois. Estendi os braços sobre a mesa para recolher tuas mãos nas minhas, fixei-te o rosto um tanto amargo e o fulgor de teus olhos perdido e de coração apertado, num prenúncio nefasto, quis saber “que se passa contigo, Maria Adelaide, estás doente?” rolou então uma lágrima de teu rosto, que disfarçaste com os óculos escuros e quebraste o silêncio pesado e agoirento “dá-me um cigarro!” e eu aflito por não te poder valer, “mas eu deixei de fumar, minha querida! Mas peço cigarros para ti” - fazendo um gesto para o empregado que a curta distância aguardava - “não, não deixa lá, não te preocupes” – insististe – e já senhora de ti, aparentemente apaziguada, “que bom teres deixado de fumar” – numa gaiatice risonha – “tu consegues sempre tudo aquilo que desejas” e nessa lisonja ensaiaste a fuga a que não dei margem “não é de mim que falávamos, que se passa contigo, Maria Adelaide? Estás doente?” e, então, todas as tuas defesas ruíram e, um choro galopante e incontido, toma conta do teu corpo, acorri a ti, envolvendo-te em meus braços e saímos, por entre a curiosidade do público e a solicitude do empregado, a quem estendi duas notas.

Já dentro do automóvel, dominado o choro, ainda soluçante, “estou muito doente, meu querido, na próxima semana sou internada para retirar um seio”, abracei-te, então, perplexo, não sabendo bem se te para te proteger, se para em ti, Maria Adelaide, encontrar refúgio no meu desamparo, assim ficamos, longamente abraçados, vítimas indefesas, do destino, dos deuses, ou do acaso ou da merda que seja que comanda a vida e a morte até tu me arrancares do torpor, enxugando os teus olhos e compondo a maquilhagem “estás proibido de me visitar ou telefonar” e, perante a minha contrariedade, “quero ficar para ti sempre bela e perfeita” e, antes que eu pudesse reagir, calaste-me com um beijo ardente e longo, e afastando o meu gesto de reter-te, saíste abruptamente, compondo a lágrima que afogava o verde de teus olhos, debaixo dos óculos escuros.

Foi a última vez que te vi, Maria Adelaide. Passados menos de dois meses soube da tua morte. Foi a Lia quem me telefonou, chorosa e meu deu conta das cerimónias de que a morte se reveste. Escolhi a hora mais adequada para te prestar homenagem silenciosa, evitando amigos e conhecidos e poupar-te a inevitáveis falatórios. O Pedro saiu do seu lugar e veio abraçar-me, comovido. Despedi-me, passados minutos. Deixei-te uma orquídea, de que tanto gostavas!

À saída, cruzei-me com o João, pai de teu filho! Trocamos um breve aperto de mão, frios e distantes.

Manuel Veiga

FIM (ou talvez não)