Cálidos os afectos
perdidos
E seu roteiro de
ausência
Nada os prende e apenas
A alma os colhe.
E quando chegam como nuvem
Iluminada ao sol poente
São ténue carícia, breve
Agitação da brisa
A esvoaçar. Ferida que
se abre
E mede a nostálgica alegria
De ser e não ser. Ardor
Que desmaia e flor de
mel.
Manuel Veiga
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