Passadeira Vermelha

no grande livro da vida

onde se inscrevem os milagres e todos

os feitos. E as insígnias do sangue e

o leite materno…

e a memória dos dias faustos

e de todos aqueles que são

e aqueles outros

que hão-de vir

nasceu uma criança!

e a acolheste em teu regaço a ungiste e quiseste que o poeta

a amasse como se fora

dádiva tua…

e na lonjura de todas as impossibilidades e

na majestade de todos os gestos o poeta estendeu então uma passadeira vermelha à altivez gloriosa de teus passos e

devolveu teu gesto e essa inocência frágil e

delicada envolta em palavras néscias

a que acrescenta agora

uma bênção pagã

e minha desmesura …

Manuel Veiga

 

Pretérito Imperfeito

No roteiro de teus passos e no fervor

Dos laços me entardeço. E me derramo

E me desfaço. E (bem) te digo

Seda fina e xaile antigo

Debruado no frémito

Dos lábios…

 

E me inflamo poeta predilecto

E néscio, sou borbulhar de mostos

E bailado.

 

E movimento perpétuo.

E a caligrafia dos gestos.

 

E da lucidez me reclamo. E te proclamo.

Música atonal. Flor tão breve e um poema

Alvoroçado.

 

Infinito-Presente.

E pretérito imperfeito

 Manuel Veiga

A COR DO SONHO NA PALETA...

colhe o poeta a cor do sonho na paleta

com as nuvens sobre a esfera onírica, porém presa

e na nesga rasgada sem saber se sai ou entra

o mar ao longe...

 

advinham-se corpos irreais em transparência

reclinados sobre colchas sem memória

como sombras pressentidas na luz imensa

que o dia clama...

 

talvez crianças caprichosas ou velhos faunos

desfaçam a cortina ou a subtil brisa os descubra

desnudados sem culpa ou sem remorso

bárbaros e puros...

 

talvez deste lado da paisagem onde beijos correm

como ondas e os dedos do poeta se deslaçam

o azul capriche no tempo breve e em suave tarde

apenas os corpos reinem...

Manuel Veiga

Restolhar do Sonho

 

Um fio de sonho

E gesto largo

Nos longos dedos

Do silêncio.

De permeio

O acre enleio

Por dentro o sarro

E o engano

Desenganado

A elidir o logro

No restolhar

Do sonho…

Manuel Veiga

Atiçar o Fogo

 

Gosto, sim. De teu corpo-lume

A pedir chuva miudinha

E a fazer negaças.

E a desdizer-se

Em graça …–

 

Alvoroço

De teu corpo

Fogo e água

A fundirem-se

Em flama ardente…

 

Prazer do poeta

A atiçar o fogo

Em que arde!...

Manuel Veiga

 

COLORIDA GOTA

 

 

Que a palavra venha pois

Assim secreta. Colorida gota

Que em volúpia se derrama

E se retira. Muda.

 

E em silêncio

Se desenha urdidura.

E se agita. E cálida se reclama

Solar. E nítida.

 

Que a palavra venha pois

Assim liberta. A desvendar

A sombra

 

E seja númen. E nome

Na inscrição dos lábios

E das sílabas.

Manuel Veiga

SEQUIOSAS ÂNFORAS

Porte arisco e desassombro

Em teu caminhar altivo.

E uma demanda. Que se agita. E te habita.

Alvoroço das ancas

Sequiosas ânforas

A acenderem-se

Na ardência

E na seda da pele…

 

E a polpa dos dedos

Verso e reverso

De um poema

Fugidio

 

E todos os feitiços.

E mistérios.

 

Manuel Veiga

Espinhos e Rosas

 

Pessoa, todos o sabemos, gostava de flores

“dai-me rosas, dai-me rosas e lírios também…”

e, coitado, levava bem longe a vontade

de flores em que consumia a alma

a clamar que se não houver rosas (para dar)

que, ao menos, haja vontade de rosas lhe darem…

e meditava sobre o destino do Mundo

perante uma rosa abandonada no chão

não consta que em vida Pessoa tivesse

um leito de pétalas e de rosas, nem

se compreende muito bem essa vontade

inadiável de rosas “e lírios também” …

será desejo? ou apenas sonho de sonho

de pétalas sem espinhos?

Ou talvez seja ponderação entre a fragilidade

das pétalas e a razão dos espinhos…

Manuel Veiga

 

MEMÓRIA DE UM PERFUME

Quero atar a flor da ausência

Em laço azul de seda e nela me amarrar

Cativo ainda.

E beber o frémito do silêncio

Como memória de um perfume

Que à distância inebria...

E quero o murmúrio de um poema

Que nada diga - apenas mágoa! …

E uma cabana abandonada

Que se visita

Em peregrinação

Devota…

Manuel Veiga

COMO SE FORA UM RITO

 

COMO SE FORA RITO...

 

teus dedos açucenas em meu corpo aberto

e os olhos vendados. Como se fora rito

ou cerimonial secreto.  Sou levitação.

Agora meu corpo é algo místico a planar

Veludo de carícia e macieza da voz

 

Passagem de mãos em minha pele

Sede a abrir-se a novos mistérios

e a alastrar em murmúrio

que apenas tuas mãos conhecem

 

e, quando os dedos se enlaçam

em inocente jogo e expectante espera

e primaveril encantamento

solta-se então o percurso das águas

que enjeitas, embora sabendo

de teu desejo…

 

E sei então de ti pelo movimento

As pálpebras e pelo arfar dos seios

E teu doce sorriso, Cativo porém

De tresmalhados

Sentimento...

Manuel Veiga

 

MESMO NÃO SENDO

 

Tudo na vida é perecível, Lydia.

E nós com ela. Repara que até o voo do milhafre

Se entardece.

Deixemos, pois, que a tarde tomb

E a noite seja. Que nos importa qu o amanhã

Amanheça sol. Ou que seja nevoeiro

Ou sombra.

 

Nem por isso deixarei

De sentir a suavidade de teu cabelo

Em minha face.

 

Nem de sorver o beijo

Que guardamos. Nem os ecos.

 

Colhamos o perfume, Lydia. Apenas.

E amaciemos o fervor (e o furor)

E não desejemos mais

Do que a vida quer…

 

E estejas onde estejas, ambos seremos

Mesmo não sendo…

Manuel Veiga