Neste marulhar de memórias, a planura
E o azul sem mácula no voo
Do milhafre…
Os olhos são redemoinho das coisas
Que cegam como lâminas. Poeira dos dias
No percurso dos passos
E profundos rios.
Austera, a sede
De mil anos.
Lonjura e calcários. E desfiladeiros
Na inocência dos dedos que se alongam
Na irrupção dos sonhos…
Tudo é matriz e espanto
Na vastidão. Ardente.
E água e brisa no corpo líquido dos afectos.
Sopro de elísios ventos
A clamar por dentro
O sobressalto
Das nascentes.
E a afagar impolutas dores
Febre de cansada ave
No apelo do sangue.
E o regresso.
E o voo planado
Em círculo. A descer.
Ileso.
Manuel Veiga