Levantaram-se e saíram. Manuel Maria desejou que
para o automóvel, no parque da esplanada, sobre o oceano, na zona indefinida em
que o Tejo se faz Mar e onde desembocam todas as viagens, aquelas que foram,
“cravo e canela” de outrora e guerras de África e agora “europa connosco”, que
assim novos tempos nos requerem e viagens outras, “circuito dos tristes”, de turistas
ricos e migalhas, quem poderá dizer nunca, em fim-de-semana rotineiro, com o
Bugio ao fundo, a respirar sonhos e a remoer vidas, crianças agitadas, no banco
traseiro, fatos domingueiros a espartilhar os corpos, lábios rubros e olhos
alongados, belezas frustres replicadas e olhares postiços e seduções colhidas
em deferido nas páginas das revistas femininas, filas intermináveis e o futebol
aos gritos, as unhas roídas e golo que tarda e o “Benfica que não ganha” e o
stress e a janela aberta e os dedos em riste a fuzilar o “chico esperto” e a
réplica e o insulto “filho da puta és tu,
ó cabrão” e o pé no acelerador em contramão “ala que se faz tarde” e o apito da patrulha a soar estopinhas e o
deslassar dos corpos na mornice e a sonolência agora e o despiste mais à frente
e a cabeça de fora e o palpite e a mulher cala-te
homem! estou farta de te ouvir e morta por chegar a casa e os afazeres
ainda que segunda feira se aproxima e o banho das crianças e o dia seguinte e
as queijadas a fazerem azia e o enjoo ao pensar no corpo mole entre suas pernas
abertas, assim a vida de mulher e uns dias seguidos aos outros, todos iguais e
quando não, antes fossem iguais, sempre.
Roteiro obrigatório de suburbanos passeios e
glória maior de todos os circuitos turísticos, ora escapatória de amores
clandestinos em maré alta, ora refúgio de apátridas quem poderá resistir ao
sortilégio e encanto da paisagem da “linha do Estoril”? Não Manuel Maria que na sua obsessão por Flávia
considerou o cenário ideal para desfazer resistências da sua jovem amiga,
naquele encontro tão longamente maturado.
Desejou pois o
automóvel, mas mais uma vez Flávia trocou-lhe as voltas. Em vez da intimidade
do espaço fechado, onde as mãos poderiam circular e o diálogo da pele dar
sequência ao diálogo ainda quente das palavras e olhares, ela saiu para a
extensão da areia deserta e o horizonte infinito da tarde do outono.
Seguia-a. Deslaçou o nó da gravata e, com o
casaco atirado sobre o ombro, seguiu-a, contrariado. Sentia-se um pouco
ridículo na praia de fato e gravata, bem sabendo que o almoço demorara, as
horas passavam e algures, na cidade, a sua ausência seria comentada. Porém, seguiu-a...
“- Que se lixem, não quero saber da reunião
para nada!” – observou, entre dentes, detendo-se por momentos nos compromissos
profissionais da tarde. E desligou o telemóvel...
Tentou passar-lhe o braço pelos ombros de Flávia,
aconchegando-a, mas ela desfez a carícia. Soltou os cabelos em cascata, sacudiu
a cabeça fulva e rebelde (ela nunca se penteia) e seguiu, cadenciada, acentuado
o donaire. A maresia inundava as narinas dilatadas…
O sol, ainda quente, queimava os poros. Uns passos
atrás. Manuel Maria seguia-a, sempre. Dominado o impulso. Serenando o sangue.
Tecendo caprichos no bambolear das suas ancas. Os passos deixavam a marca da
passagem de um homem e de ma mulher na solidão tarde, que caía...
- “
Gostava de te saber nua!..” disse, num murmúrio, saído do âmago do desejo, que ela tão
bem adivinhava.
Voltou-se Flávia, num sorriso. E, sem nada o
fazer prever, deixou cair as sandálias, soltou as alças do vestido e
a nudez soberba de seu corpo explodiu na serenidade plena da tarde. Um homem
perplexo, uma mulher nua e a paisagem, apenas. Sem outra glória, nem crime. Apenas
o crepitar do momento único, na mente do homem.
Correu, como corça acossada, desejando o fogo
predador. Manuel Maria agora sorria Dobrou-se, alcançou as peças de roupa
abandonada e seguiu-a. A passo, antecipando o momento. Saboreando o prazer
pagão de dádiva da vida.
Metros adiante, oculta por uma rocha milenar,
com as ondas lambendo-lhe os pés, estendida no acolchoado de areia fina, ali
estava Flávia, expectante, em sua impudicícia.
- “Ofereço-te
o livro do meu corpo, saberás ler as suas letras?... “ – exclamou, em
convite sorridente.
(À distância, o realizador feliz, como se Eric Rommer fora, filmava e sorria, rodeado pela sua equipa...).
