Que
meu corpo vingança (te) seja
Ou
máscara florentina
Ou
pedra arremessada.
Ou
dança e a contradança
Da
mentira…
E
minha boca seja o fogo
Que
rasure na pele toda a palavra
Inscrita.
E interdita. E te devolva
A
ventura e a virtude.
E
que esta cesura se apague
E
seja verso e o reverso. E o meu canto
Seja.
A plantar-te nua.
Em
cada esquina
Da
cidade. E a proclamar-te
Insígnia. Vestal e pura!
Manuel
Veiga
Para o António,
meu neto.
Talvez o momento seja
voo de milhafre
Planando de
encontro ao vento. Ou estultícia de poeta
A filtrar o Tempo.
Pelos dedos.
Talvez seja
vertigem. Ou os sentidos em cascata
A derramarem-se,
como os braços do salgueiro.
Ou seja talvez moinho
em canto d´água.
Ou a pedra de
soleira...
Talvez o momento
seja passagem das horas
E murmúrio de
oração. Ou mulheres de negro
Embiocadas – epopeias
de silêncios...
Talvez sejam as
cálidas mãos dos homens.
Pousadas sobre a
mesa e o pão repartido.
E a criança atónita
espreitando o ritual
E o vinho nas
gargantas ressequidas.
E o delírio da
festa.
E as vãs
colheitas.
Talvez os
corredores da memória
Sejam espaço
afadigado em estertor de ave.
Já sem ninho. E
que teima no calor das penas...
Assim o vento se
solte em novas profecias.
E todos os rostos
em coro venham
Entoar bênçãos em
teu nome,
António!
Manuel Veiga
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Estão fechados os comentários neste blog
Compomissos assumidos com a Editora
obrigam-me a dedicar maior atenção aos próximos livros
(um livro de poesia e um romance),
que espero sejam publcados, com o fim da pandemia
Não me dispensarei da publicação regular, nem da leitura dos meus blogues de estimação
e farei "prova de vida", se for caso disso rss ...
M. V.
Gosto de pessoas. Por vezes próximas, respirando
ao mesmo ritmo. Outras (quase sempre) apenas momentos, riscos de acaso,
meteoritos intensos na solidão da cidade. Uma viagem de autocarro (ou de metro)
é sempre uma revelação inesperada. Pequenos nada que nos perseguem (momentos,
horas, dias?) e que exigem que os soltemos, de tão intensos…
Gosto de gente anónima. De seus rostos. Da linguagem subtil dos seus gestos. Do seu porte. Do pulsar do meu Povo!…
Por vezes, a cor desânimo, toma o sangue. O cepticismo cria raízes e uma ironia triste ocupa o espaço da esperança. Porém, do meio da multidão, surgem tantas vezes, sem nos darmos conta, uma imagem, o resto de uma carícia, uma ternura, uma beleza inesperada que humanizam e reconfortam. Que nem sempre estamos disponíveis para ver e que, outras vezes, guardamos como refrigério de alma…
Falo-vos de uma viagem de autocarro entre o Rossio e o Cais de Sodré. Na curta distância, cenas dignas de um pintor impressionista – o melhor e o pior de um Povo concentrado no escasso espaço de um autocarro, à hora de ponta. Nada que seja diferente de outras viagens.
Até que…
Uma jovem mãe, de rosto trigueiro e olhar apaziguado, entrou, aconchegando no colo uma criança de escassos meses. Sozinha, face às intempéries e aos balanços da vida, ali bem simbolizados nos apertos e balanços do autocarro. Um jovem, de brinco na orelha e crista de galo loira, cede-lhe o lugar (no meu íntimo, um sorriso freak!)
Acomodou-se a “minha” jovem Madalena (era, certamente, este o seu nome!) com o bebé nos braços, sereno que nem um anjo. E alheia a tudo que não fosse a sua novel maternidade, a jovem soltou o seio da blusa (mármore puro) e a boca da criança, em esplendor, buscou afoita o mamilo, assim exposto em dádiva …
Um inesperado silêncio no interior do autocarro.
Vi então olhares brilhantes nos rostos cansados
dos transeuntes. Vi ternuras caladas e embebecidos sorrisos. Vi orações pagãs
em cada sorriso!…
E, numa emoção cálida, em época natalícia, a minha alma ateia, entoou, então, um cântico de vida – “Glória in excelsis Deo!…
Manuel Veiga
Seara Nova – nº 1749
Um
dia o vértice.
E
a vertigem será
Vórtice
…
E
o poeta será poema –
Caligrafia
– abecedário
De
murmúrios
E
inscrições
Na
pele nua.
Flor
ainda.
Um
dia – o favo
E
o mel…
E os dias. Solstícios …
Manuel
Veiga
Persiste
a flor na vertigem
E
alaga-se em bebedeira de cor
A
miragem – já não flor – incisão
Gramatical
A
reinventar o léxico.
E
a desenhar o bailado. E o assédio.
Desordem
que arde
Sob
o sol a pique
Que
o besoiro
Colhe…
E
o poeta finge.
Manuel
Veiga
Flor
rupestre
Alcandorada
na vertigem
A
irromper da rocha
Festiva.
Incisão
alada a desprender-se
Indelével
movimento
Sobre
a pedra
Nua
– a flor
E
a brisa.
Cópula
de sol
A
rodopiar. Em redor
Abrupta
glória
Quase
chama –
Raiz e Ilha.
Generosos são os deuses que tecem filigranas
No corpo da noite
Sempre ali estiveram as ilhas.
Meus olhos é que
tardaram
Nessa bebedeira do
sonho...
O voo é esta
reclinação do tempo.
Desprendo-me de mim. E
mergulho no magma.
Como outrora a
cobiça dos impérios
Criava
tempestades...
Pepitas luminosas
no colar de Athena
As ilhas sempre
ali foram. Homens e impérios
As profanaram no
impudor da guerra.
E no delírio das
vitórias.
Gargantas bárbaras por onde escorre vinho
Generoso. Subtil
veneno que entorpece
Como lento remoer
da insubmissa espera...
Sou herdeiro desta
miragem. Da infinita doçura
Que sara os
golpes. E da mão que vinga.
E do apolíneo
gesto que rasga a pedra.
E do bronze da história que clama.
E que reclama. E
dos hercúleos pilares
Que sustêm a
Europa. Néscia.
.....................................................
Regresso agora.
Ítaca reinventada.
Pátria-minha. Ferida
aberta...
Manuel Veiga
Fragmentação
dos rostos
E
todos os nomes. E advento de todas as vigílias.
E
todas as demoras. E todas as sedes e
Todas
as litanias. Veredas encobertas
E
itinerário de mostos –
Sublime
ardência de néctares
A
fermentar
A
depuração
Dos
gestos.
Liturgia dos corpos
E
incisão de salivas –
Colapso
de todas
As
memórias
Manuel Veiga
Gosto
da chuva, sim. Chuva-chuva.
Chuva
molhada. Chuva benigna
E
entrar em nós. E na terra
Como
húmus. E raiz.
E, por vezes, mágoa…
Gosto
da chuva, sim. Chuva excessiva
A
galgar as margens. E a dizer-se
Lezíria
e lago. Ou cachoeira.
Gosto
da chuva, sim. Chuva festiva
A
tamborilar canções. Como dedos
Na
janela. E o bater de corações
Em
desalinho dos lençóis.
Gosto,
sim. De teu corpo-lume
A
pedir chuva miudinha.
E
a fazer negaça.
E
a desdizer-se
Em
graça –
Fogo
e água
Divina...
Manuel
Veiga
Há neste tempo um prenúncio
Uma espera que germina
Uma fala inesperada...
Um murmúrio, uma corrente.
Há um rio que se advinha.
Um rosto. Um desatino
Uma ferida que sangra
E uma sede desatada...
Há um sopro em cada
esquina.
Uma promessa. Uma viola.
Uma canção que se afina.
Uma passagem. Uma senha
E uma luta pegada.
Há um poema sem rima.
Uma viagem. Uma flor. Uma
arma.
Uma fronteira vencida.
Há um vento que se anuncia
E uma dor aziaga...
Há um barco que se levanta.
E há uma ousadia sonhada...
Há um lume insubmisso.
Um hino. Um punho. Uma bandeira
E esta paixão magoada ...
Manuel Veiga
(Poema Editado)
Que a rosa reine. E a
Palavra seja! …
E de tão puras se desfolhem
Pelas ruas.
E sejam cristal
E eco. E glorioso
O fogo
A iluminar o cântico.
E a arder-se – sinal e signo
–
E frémito de todas
As passagens.
L´important, c´est la rose…”
Manuel Veiga
O poema é pura forma
Abstracta
melodia
Delírio
de cor
A
derramar-se
Na
tela nua
Em
verdade
O
poema está noutro lado
Límpido
cristal
A
macular-se
Vermelho-vivo
E
a inaugurar-se
Mel
e favo…
Manuel
Veiga
Vem assim vestida de silêncios. E mistérios.
E
percurso de pétalas. Nos dedos.
A
desatar o cântico
Dos
corpos...
Vem
assim brisa. A soletrar primícias
E
verbenas. E audácias
E
a libertar as bocas
Pregoeiras ...
Vem
assim flor despudorada
A
abrir-se em cor vermelha
E
a profanar sedas e linhos...
Vem
assim. Gota de vida
Em
teus lábios...
Manuel
Veiga
Na majestade das catedrais
Digo-te
cúpula. E lua.
Altar.
E devoção
Muda.
Inocência
pagã dos corpos
Urgência.
E
cópula solar
A
escorregar na pele
Nua.
Manuel
Veiga
Manuel Maria é obra do Espírito Santo, (que a heresia seja perdoada) e foi salvo de um destino negro pela vontade determinada da Machorra, como a Camilinha era conhecida, por toda a parte, muitas léguas em redor, fosse em casa rica ou em casebre, porque assim a nomeara seu marido, o Senhor da Casa Grande, Federico Amásio, que não lhe reconhece qualquer outro nome que não seja a aviltante alcunha e assim exige a serviçais e amigos e a todos aqueles em que, de uma forma ou outra, o seu mando se faça sentir.
Carregava,
assim, a Camilinha, com resignação, o ferrete da alcunha, mais um
enxovalho do marido, desde a fatídica noite de núpcias, que determinou a vida da
jovem esposa, como se, numa inesperada conjunção de forças cósmicas, os
acontecimentos daquela noite constituíssem momento alfa
de uma nova configuração do Destino, ou a funesta inauguração de uma nova trilha
para seus passos.
Vinda
de sul para norte, ao arrepio das águas, para desposar o Senhor da Casa Grande, logo amputada, em sua feminilidade, pela boçalidade
cruel do noivo, que os vapores do álcool transformaram, célere, em tresloucada
violência e, na realidade, provocaram nela,
filha mimada e esmerada educação, profunda aversão ao
marido e ao casamento, em que tantas esperanças depositara.
De facto,
o casamento fora acordado entre as duas nobres famílias e, assim Deus o permitisse, deveria ter salvo o
nome dos Malafaya e, nesse desígnio de salvação de sua família, piamente
acreditava a Camilinha, filha obediente, disposta, como estava, a selar,
com seu corpo, o acordo nupcial e a
conceber filho de varão e, assim, fundir as duas fidalgas famílias na mesma
cepa nobiliárquica, com vantagens mútuas para ambas as Casas – o Senhor da Casa Grande, a aumentar o seu prestígio e influência social e o
velho Malafaya, com a corda na garganta, a “jogar” na
solução para os seus apertos financeiros.
Para
sua desdita e sua vergonha, porém, o corpo de Camilinha fechou-se e passou a Machorra. Sem filho que a salvasse, nem pai que lhe valesse.
Não
fora, porém, aquela noite, que de amor e encantamento devera ter sido, mas que foi palco de celerada bestialidade
e violência, uma abjeção que se colou ao corpo e à alma da Camilinha,
um asco que a fechou numa frigidez de semi-virgem, castrada, incapacitada de
gerar filho, filho de seu asco e de seu ódio que, em desespero, fosse, porém, filho
por si parido que a redimisse do fracasso da sua feminilidade e a sarasse, ferida
aberta, na infertilidade e na denegação de si mesma,
filha extremosa e temente a Deus e orgulhosa representante da fidalga estirpe
dos Malafaya,
não fora,
pois, o bofetão que lhe
incendiou o rosto e fez sangrar a boca e a alma, não fora aquele insulto soez vais dobrar a proa, grande puta, e a saber
como elas mordem, não fora aquela
violência derramada sobre o leito nupcial, que deveria ter sido de pétalas e
carícias perfumadas, não fora o frustrante desastre daquela noite e aquele
casamento mal amado, vindo do sul para norte, ao arrepio das águas, não foram as
águas nefastas, ou não fora o destino escrito nos astros em maré de má sorte,
ou não fora aquela horribilis noite arbítrio de escrita, ou mera ordenação da narrativa, a exigir também que, na viagem nupcial, de sul para
norte, rumo a Terras do
Demo, subisse, a graciosíssima Violante,
que, desde tenra infância, aparava as tropelias e humores da fidalga e, agora,
neste tempo narrado, dama de companhia da senhora
da Casa Grande, Dona Camila Simone,
apenas Camilinha, ou a Machorra, conforme os leitores (se leitores houver) escolherem,
não conforme a sua arbitrária vontade, pois que os leitores nada podem quanto ao evoluir desta escrita, que se
diz literária, mas tão somente, poderá, cada leitor, entender, conforme a sua pessoal
inclinação, pois, bem se sabe, cada um de nós traz, no seu próprio olhar, as
cores com que pinta o Mundo e não foram as crepitosas carnes de Violante, ali
chegada, à Casa Grande, como peça do enxoval, montada, de pernas abertas,
qual fogosa amazona e, para seu proveito ou perdição – vá lá saber-se! não fora
a Violante um tanto estouvada, coitada, mas julgue-a quem poder, pois as
tentações são muitas e carne é fraca, não fora a vida uma constante subversão
da “ordem estabelecida” em prol da “ordem
natural das coisas” e não foram as carnes
de Violante – benza-a Deus – desassossegadas e esquecer-se das suas
obrigações e do seu lugar naquele asfixiante microcosmo
da Casa
Grande e, pela calada, ter cobiçado o
lugar da legítima esposa de seu amo, sem resistência, que se visse, ou
palavra que o negasse, se ter prestado a ocupar o leito conjugal que, pela lei
de Deus e a lei dos homens, à sua ama e senhora, Dona
Camila Simone de Bernardette e Malafaya, pertencia,
e não fora a profunda e dorida aversão da
Camilinha a seu marido, a sua funesta infertilidade
e a sua solidão e seu desamparo, sem pai que lhe valesse, nem irmão que a
vingasse, e não fora também esta afronta e a dor felina da traição de Violante, sua amiga, companheira e confidente, não fora a Camilinha, a
doce e indefesa Camilinha,
uma fidalga dotada dessa fidalguia natural que algumas pessoas,
bafejadas com esse dom, transportam e as leva a enfrentarem todas as ferozes determinações sociais e seus poderosos vínculos e a
transfigurarem-se e a superarem-se em actos de grandeza, nos momentos de maior
prostração e infelicidade, não fora,
portanto, a generosa piedade da Camilinha,
ungida pela lei de Deus e pela lei dos homens Senhora da Casa Grande, a perdoar a grave ofensa e traição da Violante de
crepitosas carnes, amiga e confidente que outra irmã a Camilinha
não tivera, não fora a crueldade e arrogância de Federico Amásio, senhor
todo-poderoso daqueles domínios, aquela cabra
pensa que me enrola? Olho da rua com ela! Que vá parir o “cachorro" p´ra puta que
a pariu! Que isto aqui não coito de vadias e
não fora a firmeza da Machorra
que enfrentou a ira e boçalidade do marido com
coragem e se insurgiu e proclamou, em fala de grande dignidade se a rapariga e a criança forem expulsos desta
casa ou eu própria sairei com eles e, da
fraqueza, fazendo força ameaçou que faria escândalo, que iria ao Governo Civil, que iria ao Bispo,
que iria a Lisboa, que iria ao Papa, que se necessário iria a casa do Diabo,
mas toda a gente ficaria a saber quem era o pai da criança e de que espécie de
homem é Federico Amásio … e não fora esta escrita redonda, que se quer literária, a compazer-se no trote, "como alazão em picadeiro" e outra seria a estória, aqui
narrada.
...................................................................
Como bem se sabe, quando Deus tapa, o Diabo destapa, mas quando Deus e o Diabo estão
do mesmo lado têm muita força e, de tal jeito foi veemente a evocação da Camilinha
e tão pungente a sua dor, que os dois Senhores
do Universo e mandantes de todos os
Acasos e Probabilidades e Mestres de
Oxum e Divindades Afins (saravah, Maria
Bethânia, Senhora de minhas devoções) se apiedaram e, em cimeira de alto nível,
traçaram o destino do nascituro, que a crepitosa Violante, un petit peu écervelé , por obra e
graça do Espírito Santo, gerava em seu ventre, amén,
ditando para a acta, que as duas mulheres, a serva e
a senhora, deveriam, por igual, amar aquela criança e, logo ali lhe balizaram o
caminho e a consagraram para o Mundo, com
o nome Manuel
Maria.
Manuel
Veiga
Morrer de amor
ao
pé da tua boca
Desfalecer
à
pele
do
teu sorriso
Sufocar
de
prazer
com
o teu corpo
Trocar
tudo por ti
se
for preciso
Maria
Teresa Horta - in “Destino”
Visto-te de palavras. Dúcteis.
Daquelas
que derramadas sobre a pele
Se
incendeiam. Balsâmicas.
As
salivas
Escorrem
pelos lábios labaredas
E
se derretem na boca e descem
Líquidas.
As palavras.
Bem
ao fundo.
Cântico
E gargantas.
A gemer murmúrios
Tão
livres. As palavras
Ardem.
E os corpos se redimem
Brasa
acesa.
Manuel
Veiga
Mais do que um sonho: comoção!
Sinto-me
tonto, enternecido,
quando,
de noite, as minhas mãos
são o teu único vestido.
E recompões com essa veste,
que
eu, sem saber, tinha tecido,
todo
o pudor que desfizeste
como
uma teia sem sentido;
todo
o pudor que desfizeste
a meu pedido.
Mas nesse manto que desfias,
e
que depois voltas a pôr,
eu
reconheço os melhores dias
do
nosso amor.
David Mourão Ferreira
1927 / 1996
A revista Seara Nova, prestes a celebrar o seu 100.º aniversário, está a preparar uma série de iniciativas que serão divulgadas ao longo dos próximos meses. De entre essas iniciativas destaca-se a edição de uma Medalha Comemorativa, que tem a prestimosa colaboração do seu autor, o escultor João Duarte, professor aposentado da Faculdade de Belas-Artes da Universidade de Lisboa, galardoado com vários prémios nacionais e internacionais.
𝐃𝐞𝐬𝐜𝐫𝐢çã𝐨 𝐝𝐚 𝐌𝐞𝐝𝐚𝐥𝐡𝐚:
Dimensões 90 x 84 mm. Em aço inox, de cor prata, com rebordo em acrílico vermelho. No Anverso tem gravado o logo do Centenário. No Reverso tem gravado o lema do Centenário «Seara Nova – 100 anos de Acção e Pensamento Crítico». Elemento móvel, em aço inox oxidado, gravado a preto, de um lado com uma caneta de aparo e do outro lado com uma espiga.
𝐏𝐫é-𝐯𝐞𝐧𝐝𝐚 𝐚𝐭é 𝟑𝟏 𝐝𝐞 𝐃𝐞𝐳𝐞𝐦𝐛𝐫𝐨 𝐝𝐞 𝟐𝟎𝟐𝟎 – 𝟒𝟓,𝟎𝟎€
A partir de 1 de Janeiro de 2021 – 50,00€
O pagamento pode ser feito por cheque ou por
transferência bancária para:
• BPI – PT50.0010.0000.1982.5620.0018.8
• CGD – PT50.0035.0100.0001.6294.6302.0
Deverão ser enviados os pedidos de aquisição, acompanhados, com os elementos de identificação (Nome, Morada e Contacto Telefónico) e comprovativo de pagamento para
ou para Rua Latino Coelho, n.º 6 – 1.º Esquerdo Frente
1050-136 Lisboa
Desprendem-se no donaire primaveris
Cascatas.
Que o outono acolhe
E
matizadas cores.
São
os olhos pomares. E veredas
Debruadas.
E o amável gesto
De colhê-las. Maturadas
E bocas sôfregas…
E o movimento líquido de fluírem.
Assim libertas. E os corpos.
Serenas águas!...
Manuel Veiga